Вода
Арки втягивают меня,
как правое-левое лёгкое - дым.
Когда ты был молодым,
меня не было,
но была река,
дающая мёда и молока
всем, владеющим воображением
без авторских прав
(будущее - в тебя погружение,
страшно оно и пьяняще,
как середина Днепра).
Тянет с берега дном рыбацких лодок,
фонарями, утробой нижнего мира,
если б не запах пунктиром,
я бы осталась, осталась там -
у лесов строительных и лебёдок,
в плотном свитере, под защитой
правил, яростной лжи,
к ней ведут этажи,
двери парадных, приёмных,
но этот внутри не рассчитан
на высоту - его тянет в солёный
флейты, всхлипываний океан,
он был до меня, наблюдатель ран,
памяти бог
не преодолённый.