«Этот день похож на город...»
Лариса Кларина
ЭТОТ ДЕНЬ
(поэма)
1.
Этот день
похож на город,
на большой и шумный город.
Всё в нём плавится,
как в горне.
И звучат в бетонном горле
стук и звон,
гудки и говор.
Это работящий город.
Он растёт,
он трубно дышит,
поднимаясь выше, выше...
Этот день.
Он был похожим
на район из труб фабричных.
Это извергало время
чёрный дым
и дым белёсый.
Каждый час
дымил привычно
Каждый час
как знак вопроса, -
городу упёрся в темя,
лез в глаза,
завис над всеми.
И сгорало
время, время...
Но не всё
сгорало время,
исчезая в пепле-иле,
ведь, сгорая,
отдавая,
жизни жар,
переходили,
как душа - в своё творенье,
обретали плоть -
мгновенья,
становясь вещами,
пишей,
книгой,
музыкой,
жилищем...
И ещё на что похож он?
На кого же так похож он?
На бесплодного поэта...
Тот, как мышь,
в бумагах старых,
дни и ночи напролёт
словеса грызёт
и ставит
свои высохшие строчки
вкось и вкривь,
дойдя до точки.
Эх, бедняга! Не везёт.
И ещё, скажу, похож он
на несчастного лисёнка,
на лисёнка в зоопарке.
Загнан в клетку -
не возьмёшь.
А восторженные дети
любят львят, тигрят, лисят,
приласкать его хотят,
и кидают за решётку
свои сладкие подарки.
А зверушкам эти сласти -
как напасти -
невпопад.
Этот день,
такой похожий...
На кого же он похож?
То ль на правду?
то ль на ложь?
И ещё
на что похож он?
- На потёртые ступени.
Кто укроет,
кто измажет,
этот - грязь.,
тот - ковром.
Или пышно,
как плюмажи,
дамы
лестницею этой -
мимо белого швейцара -
выплывут
из ресторана...
А кого-то,
а кого-то
вниз
по лестнице по этой
(может, бедного поэта?)
выльют,
точно из бутыли,
как из горлышка -
из двери -
на асфальт,
в стакан,
как ром...
Разодетый
иль раздетый -
он походкою нетвёрдой
по дворам засеменил...
Проболтал,
болтаясь где-то,
своей мудростью потёртой
никого не убедил.
Бесполезно,
бесполезно...
Кто сегодня слушать станет
Диогена из подвала
иль Сократа из подъезда?
Нынче новые в чести.
Утро - как всегда сначала
обещанья раздавало
проводитьи завести
(высоко ли?
далеко ли?) -
будет весело и круто -
по ступенькам -
по минутам.
Пусть
у лестницы
у этой
фантазёр распишет стены,
чтоб его не спутать с теми
серенькими близнецами,
что бегут неслышно с нами.
А день тянется часами,
или мелкою монетой
по ступеням зазвенит,
пробежит,
бежит, бежит...
вновь потерянное время...
Этот день...
Он был похож...
на зелёный переулок -
мы прошли туда -
и нет нас.
Может быть,
на тёплый воздух
между нашими губами?
Ясный или непогожий,
разноликий день-прохожий,
он ушел.
Или остался?
Он похожим нам казался.
Кем
он
был?
2...
Опубликовано в сборнике: Лариса Кларина. «СОЛОВУШКА».Издательство «Кларетианум»,
Красноярск, 2000.
Еще
«Когда земля - как тонкий лёд»
Лариса Кларина
ЭТОТ ДЕНЬ
(отрывки из поэмы)
12.
Когда приходит
твой последний день.
Уж лучше бы не знать об этом!
Весной-надеждою согреты
и лес, и воздух деревень.
И как глоток -
ещё хоть строчку!
Ещё аккорд!
Ещё мазок!
Когда... нет-нет,
не время точки!
Ещё пролог.
Ещё исток!
Когда до старости далёко...
Болезнь? Да что! Она пройдет.
Не знать. Не чувствовать
день срока,
когда земля -
как тонкий лёд.
Опубликовано в сборнике: Лариса Кларина. «СОЛОВУШКА». Стихи, песни, поэма. Издательство «Кларетианум»,
Красноярск, 2000.
«На рассвете Восьмого дня»
Лариса Кларина
отрывки из поэмы
ЭТОТ ДЕНЬ
19.
На рассвете Восьмого дня
Ты, Господь,
воскресишь меня.
На рассвете Восьмого дня
я увижу Тебя. Тебя!
Иисус,
как Ты смог
этот мир
(что был тёмен,
угрюм и жесток)
весь обнять?
Своим сердцем
принять, -
мир, Тебя распинающий,
в Небо поднять.
На рассвете Восьмого дня
мы увидим Тебя. Тебя!
И останемся там с Тобой -
в нескончаемый день Восьмой.
20.
И васильки цветут... И незабудки...
И жаворонок, маленький и звонкий...
Смешались и часы, и сутки...
И тропка в поле -
штопкой тонкой.
И золото колышется кругом.
И ярче солнца светится наш дом...
И мы - по-детски - радостно
бегом...
Опубликовано в сборнике: Лариса Кларина. «СОЛОВУШКА». Стихотворения, песни, поэма.
Издательство «Кларетианум»,
Красноярск, 2000.
ЭТОТ ДЕНЬ
(поэма)
1.
Этот день
похож на город,
на большой и шумный город.
Всё в нём плавится,
как в горне.
И звучат в бетонном горле
стук и звон,
гудки и говор.
Это работящий город.
Он растёт,
он трубно дышит,
поднимаясь выше, выше...
Этот день.
Он был похожим
на район из труб фабричных.
Это извергало время
чёрный дым
и дым белёсый.
Каждый час
дымил привычно
Каждый час
как знак вопроса, -
городу упёрся в темя,
лез в глаза,
завис над всеми.
И сгорало
время, время...
Но не всё
сгорало время,
исчезая в пепле-иле,
ведь, сгорая,
отдавая,
жизни жар,
переходили,
как душа - в своё творенье,
обретали плоть -
мгновенья,
становясь вещами,
пишей,
книгой,
музыкой,
жилищем...
И ещё на что похож он?
На кого же так похож он?
На бесплодного поэта...
Тот, как мышь,
в бумагах старых,
дни и ночи напролёт
словеса грызёт
и ставит
свои высохшие строчки
вкось и вкривь,
дойдя до точки.
Эх, бедняга! Не везёт.
И ещё, скажу, похож он
на несчастного лисёнка,
на лисёнка в зоопарке.
Загнан в клетку -
не возьмёшь.
А восторженные дети
любят львят, тигрят, лисят,
приласкать его хотят,
и кидают за решётку
свои сладкие подарки.
А зверушкам эти сласти -
как напасти -
невпопад.
Этот день,
такой похожий...
На кого же он похож?
То ль на правду?
то ль на ложь?
И ещё
на что похож он?
- На потёртые ступени.
Кто укроет,
кто измажет,
этот - грязь.,
тот - ковром.
Или пышно,
как плюмажи,
дамы
лестницею этой -
мимо белого швейцара -
выплывут
из ресторана...
А кого-то,
а кого-то
вниз
по лестнице по этой
(может, бедного поэта?)
выльют,
точно из бутыли,
как из горлышка -
из двери -
на асфальт,
в стакан,
как ром...
Разодетый
иль раздетый -
он походкою нетвёрдой
по дворам засеменил...
Проболтал,
болтаясь где-то,
своей мудростью потёртой
никого не убедил.
Бесполезно,
бесполезно...
Кто сегодня слушать станет
Диогена из подвала
иль Сократа из подъезда?
Нынче новые в чести.
Утро - как всегда сначала
обещанья раздавало
проводитьи завести
(высоко ли?
далеко ли?) -
будет весело и круто -
по ступенькам -
по минутам.
Пусть
у лестницы
у этой
фантазёр распишет стены,
чтоб его не спутать с теми
серенькими близнецами,
что бегут неслышно с нами.
А день тянется часами,
или мелкою монетой
по ступеням зазвенит,
пробежит,
бежит, бежит...
вновь потерянное время...
Этот день...
Он был похож...
на зелёный переулок -
мы прошли туда -
и нет нас.
Может быть,
на тёплый воздух
между нашими губами?
Ясный или непогожий,
разноликий день-прохожий,
он ушел.
Или остался?
Он похожим нам казался.
Кем
он
был?
2...
Опубликовано в сборнике: Лариса Кларина. «СОЛОВУШКА».Издательство «Кларетианум»,
Красноярск, 2000.
Еще
«Когда земля - как тонкий лёд»
Лариса Кларина
ЭТОТ ДЕНЬ
(отрывки из поэмы)
12.
Когда приходит
твой последний день.
Уж лучше бы не знать об этом!
Весной-надеждою согреты
и лес, и воздух деревень.
И как глоток -
ещё хоть строчку!
Ещё аккорд!
Ещё мазок!
Когда... нет-нет,
не время точки!
Ещё пролог.
Ещё исток!
Когда до старости далёко...
Болезнь? Да что! Она пройдет.
Не знать. Не чувствовать
день срока,
когда земля -
как тонкий лёд.
Опубликовано в сборнике: Лариса Кларина. «СОЛОВУШКА». Стихи, песни, поэма. Издательство «Кларетианум»,
Красноярск, 2000.
«На рассвете Восьмого дня»
Лариса Кларина
отрывки из поэмы
ЭТОТ ДЕНЬ
19.
На рассвете Восьмого дня
Ты, Господь,
воскресишь меня.
На рассвете Восьмого дня
я увижу Тебя. Тебя!
Иисус,
как Ты смог
этот мир
(что был тёмен,
угрюм и жесток)
весь обнять?
Своим сердцем
принять, -
мир, Тебя распинающий,
в Небо поднять.
На рассвете Восьмого дня
мы увидим Тебя. Тебя!
И останемся там с Тобой -
в нескончаемый день Восьмой.
20.
И васильки цветут... И незабудки...
И жаворонок, маленький и звонкий...
Смешались и часы, и сутки...
И тропка в поле -
штопкой тонкой.
И золото колышется кругом.
И ярче солнца светится наш дом...
И мы - по-детски - радостно
бегом...
Опубликовано в сборнике: Лариса Кларина. «СОЛОВУШКА». Стихотворения, песни, поэма.
Издательство «Кларетианум»,
Красноярск, 2000.