То, что нас не убивает
Моя подруга не верит в любовь. И в наши почти сорок мы имеем права верить или не верить во что захотим.
Она считает, что любовь - это гормоны. А всё, что дальше - последствия. «Быт всё убивает, - качает головой она. - Доводит до безразличия.»
А я слушаю её и думаю: «Какая же ты наглая глупышка. Вы так друг друга с мужем любите. Да, уже нет африканских страстей, но такие пары я вижу. Их не так уж мало.»
Спросите меня, и я точно скажу. Любой точно скажет.
Хуже, когда люди идут на компромисс. Вот это действительно грустно. Когда один не любит другого, это как птица со сломанным крылом. И это точно так же видно.
Любовь делает человека полноценным. Даже в страданиях, она полирует его. Любовь учит терпению, она учит не хотеть слишком многого, она ставит в глазах любящего любимого выше.
Она даёт возможность чувствовать этот холодок, когда второго нет рядом. Она обладает умением жить глубоко внутри годами вопреки даже здравому смыслу и желанию. Она - лотерейный билет с выигрышем, который выпадает каждому по праву рождения хотя бы раз.
Да, бывает так, что любовь делает человека эгоистом. Причём случается это, как в одну, так и в другую сторону, когда один либо превращает второго в смысл своей жалкой жизни, делая свою жизнь жалкой именно поэтому, либо, когда второй считает, что от него никуда не денутся, а потому можно делать, что заблагорассудится.
Любовь нелогична, она не носит белого пальто, она состоит из химии и инстинктов. Мало того, она деспот и тиран, который не спрашивает ни о чём свою жертву, превращая его в своё слепое орудие, как гриб или паразит в мозгу. Это проявление её дуальности - с одной стороны одна великолепна и ошеломительно высока, а с другой неудержима и неуправляема своею жертвой.
Мою подругу, скорее всего, беспокоит именно вторая часть. Ей хотелось бы видеть рядом с собою, как минимум Данте, но он другой человек. И весь её мир словно волны разбивается о скалы этого острова, острова личности, которая рядом с нею.
Я же сижу на своём берегу и смотрю на пылающее солнце, в брызгах её волн. И это одновременно странно и прекрасно. И я завидую ей.
Жизнь дала ей возможность провести много лет с любовью, надеть чудесное белое платье и пышную фату. И впереди у них долгое плаванье. Как бы ей того ни хотелось бы, но этот остров её волнам уже никогда не разбить и не отхлынуть от него.
В этом сущность любви. Возносить на головокружительную высоту, разбиваться с грохотом о скалы, терзать и дарить сверкающие, захватывающие дух подарки. Человек навсегда меняется.
Мне же остаётся только смиренно ждать, что дальше выпадет на мою долю. Будет ли фата и чудесное платье или я встречу свой последний закат с посеребрёнными волосами на берегу моря, с гранитным осознанием, что можно ведь и проиграть в эту лотерею раз и навсегда?
- Мы строим из того, что есть, - сказал он мне когда-то.
И это сущая правда. Нам уже почти сорок, и мы не можем по-другому.
И по-другому тоже не можем.
Расставаясь, встречаясь, расставаясь навсегда, сцепляя руки, надрывая ткань времени, выхватывая его клочки, отбрасывая, останавливая себя, сомневаясь, вырываясь, отпуская себя, шёпотом, скрыто, открыто, странно, просто, нервничая, отрицая, осознавая.