Стихи
Каждая пуля имеет цель.
Волчонок всегда вырастает волком.
То, что написано на лице,
И ни прочесть толком,
Ни рассказать,
Сколько ни смотри в эти спокойные глаза.
Не оттого ли
Волки добрее собак,
Что на воле
Живут и знают как
Ночь холодна без крыши над головой,
Как разрывает на части вой.
Знает ли пуля, куда летит.
Собаки не вытерпят зверя долго.
Тот, кто вычерчивает пути,
Кажется, любит волка,
Его хранит,
Сколько бы собаки не охотились за ним.
***
Моя культура - свинцовый балласт.
Сколько осталось нас,
Знающих русский язык и джаз,
Любящих чистый звук, а не бас,
Помнящих смысл тяжёлых слов,
Ищущих ясных снов?
Моё сердце - забытый крест.
Для любви не осталось мест,
Для неё не осталось дел.
Для меня не осталось троп.
Я четыре раза седел,
Вырастая методом проб
Из этой земли.
(с) Сергей Чернышов