(no subject)
* * *
Выходишь на балкон, а там течёт.
Дней осени уже наперечёт,
Уже снега и льды не за горами,
А значит, куртка тёплая нужна,
Поскольку нам пророчат времена
Морозные, и крест в оконной раме
Опять напоминает, что война.
Она и в сны влезает, и в стихи.
Имея консистенцию трухи,
Война на два порядка твёрже стали.
Не в том беда, что сгинет колбаса
И тёмная настанет полоса,
А в том, что души каменными стали,
И, значит, невозможны чудеса.
Сто лет назад считал, что с полпинка
Проткнёшь рукой седые облака -
И там пожмут протянутую руку.
А нынче понимаешь: ты пенёк
Трухлявый. И в мозгах клубится смог.
Кому спасибо скажешь за разруху?
Какой злодей задул твой огонёк?
Но всё же и к тебе придёт апрель,
Когда трубы заливистая трель
И тех, и тех потребует к ответу.
Война растает грязной глыбой льда,
Когда из облаков услышишь «Да!»,
И новая трава пробьётся к свету,
И чудеса вернутся навсегда.