Обычная в общем-то история. Не глупый, соображающий, работал кладовщиком, умел работать с накладными, знал укладку. Пил не запоями, а так, каждый день. И на работе тоже. К обеду уже бывал "хорошим", но на ногах стоял. Пока соображал и работу работал - терпели.
Потом выгнали. Пошел по кругу. У одного устроится - поработает пару недель, выгонят. Устроится к другому. Еще пару недель. К третьему и т.д. Потом устраивается к тем, у кого уже работал - ну не хватает грузчиков, жестоко не хватает, а те что есть один другого краше. Берут тех, кто подвернется, деваться-то некуда. Раз несколько вот так переменил хозяев.
Потом перешел на фанфурики, перешел в бригаду, там нравы по свободней, график "можешь - работай, нет, приходи когда сможешь".
Повторюсь - не глупый был мужик, товар знал, укладку, характер легкий, не обидчивый был и в бутылку чуть что не лез.
Но пил, пил, пил - допился. По слухам, повесился дома, соседи вызвали милицию только когда уже запах по всему подъезду пошел.
И вот за те годы, что я эту бригаду-базу-контингент знаю, каждый год кто-то из грузичков погибает. В основном от поножовщины, по пьяной лавочке, все по пьяной. Все на третьем-четвертом десятке лет, жить да жить.
И кто знает, может быть и мне суждена та же судьба, лопнут тоненькие преграды, ограждающие наклонную - и понесется душа, куда суждено.