Я зависима...
«Каждый уважающий себя человек должен бродить в своем подсознании с фонариком…»
/Сергей Янковский/
Я люблю читать стихи, дающие мне повод сосредоточиться и понять что-то в себе. Я люблю читать слова, простые и каждодневные, но, встреченные в чьей-то строке, уже не оставляющие меня в покое. В таких случаях реакция моих мыслей или памяти обычно рифмуется сама по себе. И бывает, что такая малость меняет мой взгляд. И мне это нравится…
И моё спасибо сегодня much_assembly и gb_renew :)
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я зависима вся от улыбок и слов,
вопросов не в тему, прочерка снов,
закрытых конвертов, памятных строф,
случайности взгляда и первых снегов,
от линии ветра сторонних миров,
от счётчика лет и прочих счетов,
и даже от цвета первых цветов,
что стаял сквозь годы,
а был ведь неплох.
Я снаряжаю в строчащем мозгу
зависимость в боль, а боль - в не могу:
отвечать, улыбаться, искать полынью
во льдах, что сковали веру мою,
открыться и крикнуть - да, я живу!
Гордыня зашепчет - камень в пращу!
То маскарад, не верь никому!
Иди и поставь
на поминках свечу…
Никто не вернёт ушедших шагов,
недописанных писем, несказанных слов.
Вослед непрочитанной чьей-то души
поставлен диагноз - вы мне не нужны.
И спрятав поглубже свои синяки,
захлопну я дверь, и в горькой тиши
пойму в наготе всех острых углов -
жизнь диктует мне боль
из чулана мозгов…
P.S. Очень надеюсь никого не задеть, не обидеть. Это только моя мысль о своём утерянном, непонятом, зачёркнутом. О том в чём, скорее всего, виновата только я.
Это просто очередная зима… что-то из подсознания.
/Сергей Янковский/
Я люблю читать стихи, дающие мне повод сосредоточиться и понять что-то в себе. Я люблю читать слова, простые и каждодневные, но, встреченные в чьей-то строке, уже не оставляющие меня в покое. В таких случаях реакция моих мыслей или памяти обычно рифмуется сама по себе. И бывает, что такая малость меняет мой взгляд. И мне это нравится…
И моё спасибо сегодня much_assembly и gb_renew :)
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Я зависима вся от улыбок и слов,
вопросов не в тему, прочерка снов,
закрытых конвертов, памятных строф,
случайности взгляда и первых снегов,
от линии ветра сторонних миров,
от счётчика лет и прочих счетов,
и даже от цвета первых цветов,
что стаял сквозь годы,
а был ведь неплох.
Я снаряжаю в строчащем мозгу
зависимость в боль, а боль - в не могу:
отвечать, улыбаться, искать полынью
во льдах, что сковали веру мою,
открыться и крикнуть - да, я живу!
Гордыня зашепчет - камень в пращу!
То маскарад, не верь никому!
Иди и поставь
на поминках свечу…
Никто не вернёт ушедших шагов,
недописанных писем, несказанных слов.
Вослед непрочитанной чьей-то души
поставлен диагноз - вы мне не нужны.
И спрятав поглубже свои синяки,
захлопну я дверь, и в горькой тиши
пойму в наготе всех острых углов -
жизнь диктует мне боль
из чулана мозгов…
P.S. Очень надеюсь никого не задеть, не обидеть. Это только моя мысль о своём утерянном, непонятом, зачёркнутом. О том в чём, скорее всего, виновата только я.
Это просто очередная зима… что-то из подсознания.