ПОВОД ДЛЯ ОПТИМИЗМА
.
Собачий мороз что-то неожиданно случился к вечеру, несу тортик в одной руке, в другой пару книг в подарок - ну, ДР все-таки, ждут. Надо бы цветов еще купить, думаю, а сам ежусь, как барбос, потому что холодно-же, а более теплую куртку мне надеть сегодня заломало ведь, потому что эта, которая полегче, она зато попонтовее, а я же понтярщик, хуле. Ну и, прямо из-за здания метро на Соколе выбегаю почти что прямо к троллейбусу, хотя и нет привычки бегать за транспортом, однако только не в такой вечер - там тепло, в троллейбусе, да и ждут же. И вижу, проходя, лежит прямо на асфальте человек - такой, вроде не совсем и бомж, скорее на неформала похож... штаники камуфло, чуть-ли не берцы на ногах, какой-то рюкзачок за спиной, но вроде. все таки скорее бомж, уж больно грязноватый, даже для нефора. Скрючился - ну вот, если поставленным ударом человеку по почкам врезать, так вот скрючивает. И лежит, и никто, конечно, помочь-поинтересоваться не подходит, шапки у пацика нету, ну и явно ему очень хуево, а может, и помер даже уже. А я сажусь в троллейбус, потому что бегом же бежал, реакция на морозе замедленная, ну и вообще... грязный он, а у меня вроде как тортик... цветы купить надо, да и ждут меня вроде... Троллейбус трогается, в течении последующих пяти минут я себя благополучно начинаю ощущать чмом и сволочью, что у меня не так уж часто бывает, а оттого ощущения особенно острые, я выхожу на следующей остановке и возвращаюсь, помахивая тортиком, обратно.
А там, рядом с остановкой, около этого парня уже стоят два пацана - молодые совсем, лет по 18. - Че случилось то, спрашиваю, и пристраиваю свой тортик на металлическую лавочку остановки. - Да вот, говорят, лежит. Мы скорую уже вызвали. - Давайте, говорю, пацаны, мы пока его на лавочку пристроим, а то на асфальте застудит себе все, что еще не успел. - Да мы хотели, - говорят, но он говорит - не троньте, больно. И снова набирают на мобилу скорую: - Типа, где вы там? Тут вот мы около около метро прямо, ждем.
Забрал у торговок плоскую тележку с деревянным поддоном, перегрузили страдальца на нее - чтобы не на асфальте мерз. Полчаса, поежились, подождали скорую, закинули его туда - скорее всего, врач говорит, прободение язвы, потому как свободный слишком он художник, питание хуевенькое, а водку кажный день из горла не забывает. Все закономерно.
Глянул на напарников - один просто пацан московский: сванка, папироска, ягуарчик, ну и второй, тоже, но уже большей претензией; и кепка с плоским козырьком и неизменным NY.
- Рэпер, что-ли? - спрашиваю
- Ага.
А вы говорите, поколение хуевое. Ну, раз такие вы ровные пацаны, то уважуха. Подарил совершенно случайно заболтавшийся в кармане сингл, забрал с лавочки свой тортик в форме сердечка и пошел, тихо радуясь. Цветы купил на следующей остановке.
.
Собачий мороз что-то неожиданно случился к вечеру, несу тортик в одной руке, в другой пару книг в подарок - ну, ДР все-таки, ждут. Надо бы цветов еще купить, думаю, а сам ежусь, как барбос, потому что холодно-же, а более теплую куртку мне надеть сегодня заломало ведь, потому что эта, которая полегче, она зато попонтовее, а я же понтярщик, хуле. Ну и, прямо из-за здания метро на Соколе выбегаю почти что прямо к троллейбусу, хотя и нет привычки бегать за транспортом, однако только не в такой вечер - там тепло, в троллейбусе, да и ждут же. И вижу, проходя, лежит прямо на асфальте человек - такой, вроде не совсем и бомж, скорее на неформала похож... штаники камуфло, чуть-ли не берцы на ногах, какой-то рюкзачок за спиной, но вроде. все таки скорее бомж, уж больно грязноватый, даже для нефора. Скрючился - ну вот, если поставленным ударом человеку по почкам врезать, так вот скрючивает. И лежит, и никто, конечно, помочь-поинтересоваться не подходит, шапки у пацика нету, ну и явно ему очень хуево, а может, и помер даже уже. А я сажусь в троллейбус, потому что бегом же бежал, реакция на морозе замедленная, ну и вообще... грязный он, а у меня вроде как тортик... цветы купить надо, да и ждут меня вроде... Троллейбус трогается, в течении последующих пяти минут я себя благополучно начинаю ощущать чмом и сволочью, что у меня не так уж часто бывает, а оттого ощущения особенно острые, я выхожу на следующей остановке и возвращаюсь, помахивая тортиком, обратно.
А там, рядом с остановкой, около этого парня уже стоят два пацана - молодые совсем, лет по 18. - Че случилось то, спрашиваю, и пристраиваю свой тортик на металлическую лавочку остановки. - Да вот, говорят, лежит. Мы скорую уже вызвали. - Давайте, говорю, пацаны, мы пока его на лавочку пристроим, а то на асфальте застудит себе все, что еще не успел. - Да мы хотели, - говорят, но он говорит - не троньте, больно. И снова набирают на мобилу скорую: - Типа, где вы там? Тут вот мы около около метро прямо, ждем.
Забрал у торговок плоскую тележку с деревянным поддоном, перегрузили страдальца на нее - чтобы не на асфальте мерз. Полчаса, поежились, подождали скорую, закинули его туда - скорее всего, врач говорит, прободение язвы, потому как свободный слишком он художник, питание хуевенькое, а водку кажный день из горла не забывает. Все закономерно.
Глянул на напарников - один просто пацан московский: сванка, папироска, ягуарчик, ну и второй, тоже, но уже большей претензией; и кепка с плоским козырьком и неизменным NY.
- Рэпер, что-ли? - спрашиваю
- Ага.
А вы говорите, поколение хуевое. Ну, раз такие вы ровные пацаны, то уважуха. Подарил совершенно случайно заболтавшийся в кармане сингл, забрал с лавочки свой тортик в форме сердечка и пошел, тихо радуясь. Цветы купил на следующей остановке.
.