(no subject)
Никаких поэтических сборищ, плакатов не хватит,
Чтобы написать как это, когда голову катит,
И несет без остановки где-то с тех холмов,
К которым в книгах обычно сноски,
Где не видно куда приведет дорожка,
Где качается мост и, кажется, осталось немножко!
Чтобы спрыгнуть.
И смотреть на весь кошмар сверху.
Но, пока слов не хватает, можно и дальше умирать со смеху.
Можно лезть на деревья, качаться на прутьях,
Ведь упади оно, Боже, и вот! На распутье!
Стоишь себе, такой, в белом иль черном,
И все равно что подохнешь, все равно не увидишь воли.
Так вот, не хватит ни одного чертового знака!
Чтобы объяснить, как это - лететь вверх что есть мочи
Или назад пятиться раком.
А все потому, что до руки твоей всего-то поля, колышет ветер колосья!
Но слов нет туда докричаться!
Да никто и не просит.