Менуэт.
Originally posted by ladygodiva77 at Менуэт.
По вечерам они переговаривались и я слышала их шепот...
"Милая...Если бы ты знала, как я хочу прикоснуться к тебе... Хочу долго и нежно целовать тебя...", - говорил ОН.
"Да, любимый, - тихо отвечала ОНА. - Я так тоскую..."
И тихий шепот, словно воркование горлинок под балками крыши...
- Скажи, почему он не пускает тебя?..Не пускает тебя ко мне?..
- Я не знаю...Я правда не знаю...Каждый вечер я разговариваю с ним, умоляю его, упрашиваю, объясняю...Но он молчит...
Иногда ОНА плакала, а он ее утешал...Тихо баюкал, наговаривал, заколдовывал ее грусть и печаль нежными каплями слов...
ОН старался быть сильным и не грустить...Ему просто нельзя было грустить...Грустить можно было ЕЙ...А в нем ОНА должна была черпать опору, надежду, будущее...И ОН был таким...Таким, чтобы ОНА могла продолжать верить и ждать...
Они познакомились на выставке. Выставке слов и иллюзий. Кто-то что-то читал. Кто-то что-то показывал. И все вокруг пытались к этому прикоснуться, полагая, что это ценно. Или красиво. Или важно. В общем, для каждого по-своему.
Ее строгий и четкий шаг случайно замер возле его неуверенного переминания. Наверное, она все-таки пригласила его на вальс - потому что какое -то время они передвигались и существовали в пространстве рядом, недалеко друг от друга, подхватывая друг у друга движения и передавая их друг другу обратно. Она- уверенно и быстро. Он-чуть запаздывая, но воздушно-легко.
Потом познакомились их глаза. Она стреляла искрами азарта и интереса, он убегал в смущении, чтобы снова вернуться.
А слова никуда не спешили...Им и некуда было спешить. Так, бабочка, пойманная на булавку, не только умершая красота, но и остановленное движение, прерванный полет...Неосуществившаяся радость...
В ней была Сила. В нем - Слабость. Эти двое - чудесная пара во все времена. Сила догоняет, Слабость ускользает. Сила зовет вперед и раздвигает горизонты, Слабость бережно хранит то, что было и то, что есть. Сила уверенна и не нуждается в опоре. Слабость тревожно вглядывается в поиске опоры в проносящиеся образы. Но зато она умеет ждать. Невиданное умение для Силы. У каждого из них есть то, чего нет у другого. А потому их вальс от века предопределен. Страстная ли сальса или безумное танго - им никуда не деться друг от друга.
Да и что делать Силе с Силой? Драться или обсуждать победы? А что делать Слабости со Слабостью? Бесконечно жаловаться на жизнь?
Нет...Это пазл. Бесконечный пазл. И где у одного кусочка - рука, протянутая в пространство, у другого - должно быть место, к которому эта рука может прикоснуться. Именно для этой руки место. Такое же - по форме, по очертаниям, по цвету, по нанесенному узору. Именно ее место. Именно для этой протянутой руки.
И тогда - щёлк! - и пазл складывается. И из кусочков появляется картинка. Из разрозненных образов возникает Мир, огромный и бесконечный. Щёлк! - и одно начинает перетекать в другое. Сила питает собой Слабость и на мгновение опустошается в бессилии. Слабость вбирает в себя Силу и на то же мгновение обретает всесильность. И так полагается начало вечному божественному танцу. Танцу, у которого на самом деле нет ни начала, ни конца. Танцу Инь и Ян.
Она что-то сказала тогда, чуть громче, чем следовало и принято. Он ответил - тихо, так что ей пришлось вслушиваться. Впрочем, слова были не важны. Звук голоса. Ритм. То, как слова складывались друг с другом, спеша, или, наоборот, запаздывая, сталкиваясь неловко...Стихали...Снова торопились ухватиться друг за друга...Все это было живее и интереснее, чем привычный и затертый этикет: погода, общество, пара дежурных комплиментов.
Она, как и любая Сила, видела далеко вперед. И была настолько сильна, что умела укрощать себя и свой порыв. Страшно сказать, где-то в глубине души она мечтала быть Слабостью, хотя бы ненадолго. И это вполне возможно, что он также в тихие минуты наедине с собой воображал себя Силой. Но обычно никуда не спешил. Как и всякая Слабость. Он знал цену созреванию. Цену росту. Медленному раскрытию и неспешному цветению. Ведь всему был свой черед. И лета не бывает прежде весны. А для этого нужно время. Иногда - много времени.
Так или иначе, именно поэтому вечер закончился быстро. Она, засуетившись, нашла предлог уйти по выдуманным мгновенно делам. Он, с тайной радостью, не препятствовал. Он - никуда не спешил. И еще он знал, что Начало - это всегда самая красивая часть любой Истории.
- Как ты думаешь, кто мы? - она задумчиво подцепляла палкой буро-желтую листву, будто ища что-то под золотыми ладошками листьев.
- Что значит - "кто"?
- Ну...внутри. По своей сути...Кто мы такие?..Почему мы такие?
- Ты еще спроси: "Для чего", - он улыбнулся.
Когда он улыбался, то делал это неловко, застенчиво, будто боялся, что кто-то увидит.
Когда она видела его улыбку, то что-то трогательное и милое просыпалось внутри нее. Ее ответная улыбка была ободряющей и спокойной.
- Я думаю, что мы - энергия...Ну...как сгусток света. А тело - одежда. Роль.
- Я не люблю роли,- ответил он, запустив в листву всю руку. Неожиданно и напористо взрыхлив ее в абсолютно творческий беспорядок.
- Тебе в них тесно?
- Всегда...
Продолжение следует.
По вечерам они переговаривались и я слышала их шепот...
"Милая...Если бы ты знала, как я хочу прикоснуться к тебе... Хочу долго и нежно целовать тебя...", - говорил ОН.
"Да, любимый, - тихо отвечала ОНА. - Я так тоскую..."
И тихий шепот, словно воркование горлинок под балками крыши...
- Скажи, почему он не пускает тебя?..Не пускает тебя ко мне?..
- Я не знаю...Я правда не знаю...Каждый вечер я разговариваю с ним, умоляю его, упрашиваю, объясняю...Но он молчит...
Иногда ОНА плакала, а он ее утешал...Тихо баюкал, наговаривал, заколдовывал ее грусть и печаль нежными каплями слов...
ОН старался быть сильным и не грустить...Ему просто нельзя было грустить...Грустить можно было ЕЙ...А в нем ОНА должна была черпать опору, надежду, будущее...И ОН был таким...Таким, чтобы ОНА могла продолжать верить и ждать...
Они познакомились на выставке. Выставке слов и иллюзий. Кто-то что-то читал. Кто-то что-то показывал. И все вокруг пытались к этому прикоснуться, полагая, что это ценно. Или красиво. Или важно. В общем, для каждого по-своему.
Ее строгий и четкий шаг случайно замер возле его неуверенного переминания. Наверное, она все-таки пригласила его на вальс - потому что какое -то время они передвигались и существовали в пространстве рядом, недалеко друг от друга, подхватывая друг у друга движения и передавая их друг другу обратно. Она- уверенно и быстро. Он-чуть запаздывая, но воздушно-легко.
Потом познакомились их глаза. Она стреляла искрами азарта и интереса, он убегал в смущении, чтобы снова вернуться.
А слова никуда не спешили...Им и некуда было спешить. Так, бабочка, пойманная на булавку, не только умершая красота, но и остановленное движение, прерванный полет...Неосуществившаяся радость...
В ней была Сила. В нем - Слабость. Эти двое - чудесная пара во все времена. Сила догоняет, Слабость ускользает. Сила зовет вперед и раздвигает горизонты, Слабость бережно хранит то, что было и то, что есть. Сила уверенна и не нуждается в опоре. Слабость тревожно вглядывается в поиске опоры в проносящиеся образы. Но зато она умеет ждать. Невиданное умение для Силы. У каждого из них есть то, чего нет у другого. А потому их вальс от века предопределен. Страстная ли сальса или безумное танго - им никуда не деться друг от друга.
Да и что делать Силе с Силой? Драться или обсуждать победы? А что делать Слабости со Слабостью? Бесконечно жаловаться на жизнь?
Нет...Это пазл. Бесконечный пазл. И где у одного кусочка - рука, протянутая в пространство, у другого - должно быть место, к которому эта рука может прикоснуться. Именно для этой руки место. Такое же - по форме, по очертаниям, по цвету, по нанесенному узору. Именно ее место. Именно для этой протянутой руки.
И тогда - щёлк! - и пазл складывается. И из кусочков появляется картинка. Из разрозненных образов возникает Мир, огромный и бесконечный. Щёлк! - и одно начинает перетекать в другое. Сила питает собой Слабость и на мгновение опустошается в бессилии. Слабость вбирает в себя Силу и на то же мгновение обретает всесильность. И так полагается начало вечному божественному танцу. Танцу, у которого на самом деле нет ни начала, ни конца. Танцу Инь и Ян.
Она что-то сказала тогда, чуть громче, чем следовало и принято. Он ответил - тихо, так что ей пришлось вслушиваться. Впрочем, слова были не важны. Звук голоса. Ритм. То, как слова складывались друг с другом, спеша, или, наоборот, запаздывая, сталкиваясь неловко...Стихали...Снова торопились ухватиться друг за друга...Все это было живее и интереснее, чем привычный и затертый этикет: погода, общество, пара дежурных комплиментов.
Она, как и любая Сила, видела далеко вперед. И была настолько сильна, что умела укрощать себя и свой порыв. Страшно сказать, где-то в глубине души она мечтала быть Слабостью, хотя бы ненадолго. И это вполне возможно, что он также в тихие минуты наедине с собой воображал себя Силой. Но обычно никуда не спешил. Как и всякая Слабость. Он знал цену созреванию. Цену росту. Медленному раскрытию и неспешному цветению. Ведь всему был свой черед. И лета не бывает прежде весны. А для этого нужно время. Иногда - много времени.
Так или иначе, именно поэтому вечер закончился быстро. Она, засуетившись, нашла предлог уйти по выдуманным мгновенно делам. Он, с тайной радостью, не препятствовал. Он - никуда не спешил. И еще он знал, что Начало - это всегда самая красивая часть любой Истории.
- Как ты думаешь, кто мы? - она задумчиво подцепляла палкой буро-желтую листву, будто ища что-то под золотыми ладошками листьев.
- Что значит - "кто"?
- Ну...внутри. По своей сути...Кто мы такие?..Почему мы такие?
- Ты еще спроси: "Для чего", - он улыбнулся.
Когда он улыбался, то делал это неловко, застенчиво, будто боялся, что кто-то увидит.
Когда она видела его улыбку, то что-то трогательное и милое просыпалось внутри нее. Ее ответная улыбка была ободряющей и спокойной.
- Я думаю, что мы - энергия...Ну...как сгусток света. А тело - одежда. Роль.
- Я не люблю роли,- ответил он, запустив в листву всю руку. Неожиданно и напористо взрыхлив ее в абсолютно творческий беспорядок.
- Тебе в них тесно?
- Всегда...
Продолжение следует.