***
Недавно посмотрел фотки с последнего отдыха в Индии. Полагал, улыбнусь- полегчает. Наивный. Самочувствие не улучшилось, и я написал очередной рифменный перл. Проникновенный, как жужжание комара пред рассветом, оригинальный, как береза в северных широтах. Долго не думая, выложил его в жж.
Ты спрашиваешь «зачем», Саша?
Если ты о рифмоплетстве, то не знаю - начитаешься твоих «мороз и солнце, день чудесный» и думаешь: «ну что за уг, я под дюжим хмельком приличней напишу» - дурной пример заразителен.
А если ты о фотках, тогда спроси «на хуя», Саша, ты же мужик.
В общем, вообразил себя брошенным хозяевами чахлым псом, скулящим у подъезда в мелкий дождь, и сел писать. Для пущего антуража закурил и открыл балкон.
Нет, Саша, я не пил. Не было. Сел бы я писать, если б было?
Мысли в голове пестрили множеством замысловатых аллегорий, гипербол, метафор и эпитетов. Еще не начав плясать по клавиатуре, я уже пил чай с шедевром, вольно развалившись в сознании, обсуждая грядущую перестановку. Ну, может, и не с шедевром, ну как минимум стихотворный гений в мечтах уже распаковывал чемоданы. Ну, ты знаешь, как это бывает, я про мечты: выкладываешь стишок в интернет, утром тебе звонят из киностудии (безусловно, зарубежной), приглашают на встречу, ты приходишь с опозданием, идешь презрительной походкой через длинный открытый офис, работа встала - на тебя все смотрят (с восхищением, конечно, как иначе), кто-то, переговариваясь по телефону, шепчет в трубку твой ник (с приставкой «сам», разумеется), у большинства женщин втягиваются животы и отрываются пуговицы на блузе, у меньшинства падают карандаши, которые жизненно важно сейчас же поднять (естественно, стоя к тебе спиной), у большинства мужчин в мыслях «пидорас», у меньшинства - тоже «пидорас», ты заходишь в кабинет босса всех боссов, руки ему не подаешь, кладешь ноги на его стол, закуриваешь, слушаешь его дифирамбы (несомненно, пошлые для такого гения), подписываешь с ним контракт, по твоим 12 строчкам снимают драматический фильм, он получает все оскары, лишь бы его больше не показывали - планета устала рыдать, все статуэтки вручает клонированный Шекспир (плачет больше всех, наверное, от зависти), ты становишься «магнатом слез», «богом драмы», «дирижером чувств», тебе звонит оставившая тебя женщина….
Стоп-стоп-стоп, увлекся.
Сел к компьютеру, открыл ворд, сделал брови домиком и, что самое главное, без чего не пишут даже барды -весельчаки, а есть и такие, съежил такую серьезную харю, что, если бы с такой рожей подойти к Чаку, Норрис бы сразу сдался, убив себя ударом ноги с разворота, не выдержав позора; и стал скакать по клавиатуре. Написал четверостишье. Перечитал. Проникся. Покурил. Перечитал еще раз. Проникся еще раз. Написал второе. Перечитал. Проникся. Покурил. Перечитал еще раз. Проникся еще раз. В общем, когда я дописывал последнюю строчку последнего четверостишья, моя гордость ушла с орбиты земли, а самомнение, улетевшее раньше, затмило собой солнце. Я покурил, пробежал глазами по строчкам, окончательно уверился в таланте автора и шедевральности произведения, выложил стих в жж и пошел в душ.
Стоя под струей воды, я заметил, что облезаю. Лето еще не началось, а я уже облезаю.
Сам ты гастер солярный, Саша, у меня просто кожа такая.
Так вот, сдирая шкурку с плеч, я пересказывал себе только что написанные строчки. Пауза секунд десять и у меня началась истерика - я ржал как лошадь Пржевальского, угарал, как мамы с Аншлага - со слезами, гоготал, как ребенок со сгибающегося пальца, зубоскалил, как быдло с камеди - клаба. Это я под куражом писал или как? Может у меня был жар? Где была муза? Нет, я понимаю, образ обязывал- играл по сценарию, но зачем же так фальшиво? С такими искусными рифмами типа «труба- борьба» и с такими высокопробными сравнениями типа «душа в глазах» меня бы даже синявки подъездные зачмырили, куда я в жж то полез? Отдышавшись, но, не домывшись, хули, самомнение то над головой - сейчас же прославлюсь на весь жж, как убогий, там, наверное, комментов уже за сто, а то и за сто пятьдесят, выбежал из душа и побежал к компу. Нервно дергая мышкой, разбудил монитор, загрузил жж и понял, что интернета нет. Нет интернета! Шеф, все пропало, все пропало.(с)
Резким движением встал с дивана, быстрыми шагами прошел на кухню, высунулся в окно и закурил сигарету. И тут в голову вернулись гордость, самомнение и меня накрыла вторая волна истерии. Я стоял голый, с мыльной спиной, курил, ржал и осознавал, что «самое страшное - когда человек воспринимает себя всерьез».
p.s. следующим утром, на работе, я зашел в свой дневник. комментариев, конечно же, никто не оставил. я улыбнулся, написал самому себе: «ну ты олень» и стер запись.
Ты спрашиваешь «зачем», Саша?
Если ты о рифмоплетстве, то не знаю - начитаешься твоих «мороз и солнце, день чудесный» и думаешь: «ну что за уг, я под дюжим хмельком приличней напишу» - дурной пример заразителен.
А если ты о фотках, тогда спроси «на хуя», Саша, ты же мужик.
В общем, вообразил себя брошенным хозяевами чахлым псом, скулящим у подъезда в мелкий дождь, и сел писать. Для пущего антуража закурил и открыл балкон.
Нет, Саша, я не пил. Не было. Сел бы я писать, если б было?
Мысли в голове пестрили множеством замысловатых аллегорий, гипербол, метафор и эпитетов. Еще не начав плясать по клавиатуре, я уже пил чай с шедевром, вольно развалившись в сознании, обсуждая грядущую перестановку. Ну, может, и не с шедевром, ну как минимум стихотворный гений в мечтах уже распаковывал чемоданы. Ну, ты знаешь, как это бывает, я про мечты: выкладываешь стишок в интернет, утром тебе звонят из киностудии (безусловно, зарубежной), приглашают на встречу, ты приходишь с опозданием, идешь презрительной походкой через длинный открытый офис, работа встала - на тебя все смотрят (с восхищением, конечно, как иначе), кто-то, переговариваясь по телефону, шепчет в трубку твой ник (с приставкой «сам», разумеется), у большинства женщин втягиваются животы и отрываются пуговицы на блузе, у меньшинства падают карандаши, которые жизненно важно сейчас же поднять (естественно, стоя к тебе спиной), у большинства мужчин в мыслях «пидорас», у меньшинства - тоже «пидорас», ты заходишь в кабинет босса всех боссов, руки ему не подаешь, кладешь ноги на его стол, закуриваешь, слушаешь его дифирамбы (несомненно, пошлые для такого гения), подписываешь с ним контракт, по твоим 12 строчкам снимают драматический фильм, он получает все оскары, лишь бы его больше не показывали - планета устала рыдать, все статуэтки вручает клонированный Шекспир (плачет больше всех, наверное, от зависти), ты становишься «магнатом слез», «богом драмы», «дирижером чувств», тебе звонит оставившая тебя женщина….
Стоп-стоп-стоп, увлекся.
Сел к компьютеру, открыл ворд, сделал брови домиком и, что самое главное, без чего не пишут даже барды -весельчаки, а есть и такие, съежил такую серьезную харю, что, если бы с такой рожей подойти к Чаку, Норрис бы сразу сдался, убив себя ударом ноги с разворота, не выдержав позора; и стал скакать по клавиатуре. Написал четверостишье. Перечитал. Проникся. Покурил. Перечитал еще раз. Проникся еще раз. Написал второе. Перечитал. Проникся. Покурил. Перечитал еще раз. Проникся еще раз. В общем, когда я дописывал последнюю строчку последнего четверостишья, моя гордость ушла с орбиты земли, а самомнение, улетевшее раньше, затмило собой солнце. Я покурил, пробежал глазами по строчкам, окончательно уверился в таланте автора и шедевральности произведения, выложил стих в жж и пошел в душ.
Стоя под струей воды, я заметил, что облезаю. Лето еще не началось, а я уже облезаю.
Сам ты гастер солярный, Саша, у меня просто кожа такая.
Так вот, сдирая шкурку с плеч, я пересказывал себе только что написанные строчки. Пауза секунд десять и у меня началась истерика - я ржал как лошадь Пржевальского, угарал, как мамы с Аншлага - со слезами, гоготал, как ребенок со сгибающегося пальца, зубоскалил, как быдло с камеди - клаба. Это я под куражом писал или как? Может у меня был жар? Где была муза? Нет, я понимаю, образ обязывал- играл по сценарию, но зачем же так фальшиво? С такими искусными рифмами типа «труба- борьба» и с такими высокопробными сравнениями типа «душа в глазах» меня бы даже синявки подъездные зачмырили, куда я в жж то полез? Отдышавшись, но, не домывшись, хули, самомнение то над головой - сейчас же прославлюсь на весь жж, как убогий, там, наверное, комментов уже за сто, а то и за сто пятьдесят, выбежал из душа и побежал к компу. Нервно дергая мышкой, разбудил монитор, загрузил жж и понял, что интернета нет. Нет интернета! Шеф, все пропало, все пропало.(с)
Резким движением встал с дивана, быстрыми шагами прошел на кухню, высунулся в окно и закурил сигарету. И тут в голову вернулись гордость, самомнение и меня накрыла вторая волна истерии. Я стоял голый, с мыльной спиной, курил, ржал и осознавал, что «самое страшное - когда человек воспринимает себя всерьез».
p.s. следующим утром, на работе, я зашел в свой дневник. комментариев, конечно же, никто не оставил. я улыбнулся, написал самому себе: «ну ты олень» и стер запись.