Перебирая старые записи. «Злой ветер»
Этот небольшой текст я написал в 2010 году. Это было второе более-менее законченное «творение», и первое, которое я решился перевести в печатный вид (во многом из-за его малого объема) и показать кому-то. Помню, на одном из писательских сайтов его жестоко раскритиковали, и я задвинул его куда подальше, вместе со своими амбициями. Начав недавно перебирать старые тексты, скопившиеся на жёстком диске и запыленной полке, увидел его. Перечитал. Слух резануло много несуразностей, которых я семь лет назад в глаза не видел. Но, в то же время в нем получилось, как никак, но передать жутковатый таинственный образ, посетивший меня, в одну из ночей осени 2010 года (это был второй курс университета). Я был тогда под впечатлением рассказов и повестей Говарда Лавкрафта. Читал про Ктулху и прочую нечисть странного американского писателя. Впрочем, в тексте это заметно. Но я - это я, родненький, себя не обижу. Интересен сторонний взгляд.
Ветер сорвался с нагорья и устремился вглубь долины. Холодные воздушные потоки, рожденные над белоснежным безмолвием ледяного царства, впитавшие мощь древнего океана. Ветер слетал по пологому склону, со свистом огибал черные скалы, вырывал из каменистой почвы неокрепшие тонкие стебли. Тугой чистый поток устремлялся все дальше и захватывал в себя россыпи песка и скальных осколков, мелких, но острых, как иглы. Постепенно, ветер превращался в смертельную шрапнель, уничтожавшую все живое на своем пути. Озлобленный, он достигал дна долины, сдирая со склонов всю почву, обнажая безжизненный камень. Казавшиеся безумными в своем стремлении, воздушные потоки утихали, лишь пройдя десятки миль. Потеряв силу, они рассеивались, оставляя вдали от моря бескрайние, нанесенные веками песчаные дюны. Затем колесо бытия совершало новый оборот, и снова злой ветер рождался над океаном, мчался с белоснежных склонов, вгрызаясь в землю и оставляя на древних утесах долины причудливые узоры.
Лишь ветер знал тайну. На дне долины покоились руины древнего города.
Воздушная волна сорвалась с кромки хребта, и, набирая скорость, неслась вниз. Поток упруго ударился в первую из стен, атаковав ее миллиардами песчинок. Рассеченный препятствием, порыв ветра потерял норов, и уже немного спокойнее вошел в пределы города. Воздух слизывал с древних строений тяжелую песчаную пыль, не позволяя ей погрести безмолвные руины под толщей земли. Незримый страж бродил по улицам города, и его шаги отдавались в сером камне ровным гулом. Ветер растворялся в переулках, и каждый его новый порыв вздымал серо-желтое облако пыли и песка, гнал его к центру, где посреди выложенной гранитом площади возвышалось грандиозное здание храма.
Вьющийся песчаный смерч взвился меж стройных колонн и понесся в бешеной пляске по испещренным трещинами плитам. Чудный танцор кружился среди уходящих в темноту сводов, бросался по сторонам. И наконец взлетел на алтарь, когда-то под безумные крики жреца обагрявшийся горячей кровью людей. Безжизненная песня разносилась среди серых стен. Холодный голос ветра читал историю, высеченную древними мастерами на каменных полотнах. Прекрасна и ужасна песня, вторящая мрачной судьбе затерянного города.
Ветер давний гость в этих краях, и о многом он поет в своей песне. Незримый певец помнит все. Как с ужасом ждали жители его прихода, несущего смерть урожаям и скоту. Как дни и ночи хозяйничал он по переулкам, ветер-убийца, пугающий детей леденящим воем и криками попавших в его объятия глупцов. О, не забыл он, как поклонялись ему, ветру-богу, приносящему с собой воду и жизнь, и как устраивались на тех же улицах бурные празднества в его честь, и лучшие женщины города вторили его благословенной песне. Но лучше всего запомнил он, как, скользя голыми пятками в жертвенной крови, выкрикивал его имя жрец, корчась в языческом экстазе. Как с треском рвалась грудь девственницы, и вздымалась вверх рука, сжимающая трепещущее сердце. Как под безумные крики кровожадной толпы новый пророк выплевывал слова ритуальной песни, и все подхватывали ее, вторя леденящим мотивам ветра-убийцы.
Злой, злой ветер. Он помнит все. Страшная песнь его гудит меж вековых стен. Безумный рассказчик, одиноко завывает он под сводами древнего храма. Он смертельно устал тянуть свой мрачный мотив.
Тысячи лет с гор слетает холодный злой ветер. Хозяин долины, он поет свою безумную песню, и мертвые стены вторят ему предсмертными криками ушедших жертв.
Тихо! Слышите? Слышите, как свистит за стенами ветер? Напрягите слух!.. Слышите, слышите голоса?.. Я - слышу.
-------
Ну что, стало страшно? ))