Жизнь по взрослому...
Будучи детьми, мы нередко грезим о том какая насыщенная, а главное интересная во всех смыслах жизнь, ждет нас, в тот момент когда мы станем взрослыми. Ведь что такое быть взрослым в рамках детского понимания? Это значит как минимум обрести свободу от всех тех обязанностей, которые нас сопровождают в детском возрасте, не считая возможности принимать решение самостоятельно.
И вот, мы стали взрослыми. И только став ими по настоящему, мы начинаем понимать что взрослая жизнь это вовсе не свобода, а иллюзия свободы. По идее ты волен делать все что захочешь, и перед тобой по настоящему открываются безграничные возможности. Но чем мы занимаемся каждый день? Уверен, что приходя вечером с работы, уставший как собака, вы даже в таком состоянии боитесь задать себе один простой, но режущий сознание не хуже опасной бритвы вопрос - неужели это и есть та самая жизнь? Неужели она так и остается такой, и даже будет становится хуже по мере приближения старости? Поэтому чтобы лишний раз не ранить свою душу, мы забиваем голову сотнями насущных вопросов, желаний, целей и т.д. И за каждым таким желанием и целью, мы прячем как за очередной тайной дверью тот вопрос, с которым рано или поздно нам придется повстречаться, когда двери закончатся.
Ведь в этой жизни нет ровно ничего того, что могло бы компенсировать наши личные затраты на её продолжение. Увеличение жилплощади, позволит лишь больше захламить свою территорию теми вещами, каждая из которых оторвет от нас по кусочку жизни, затраченному на её приобретение. Новый автомобиль лишь сильнее отвлечет нас от самосозерцания, которое не доставит нам никакой радости. Ведь все что мы делаем, не более чем возня. Мы ведь и не живем вовсе, а разве что пристраиваемся к жизни, только и делая что отвлекая себя от болезненных вопросов, смысл которых равнозначен смыслу нашей собственной жизни. Одним муравьем больше, одним меньше - какая разница? Какая разница в наших различиях между собой? Зачем нужны возможности, которыми ты никогда не воспользуешься? Ведь каждый день несмотря на наличие свободы поступать так как хочешь, превращается в заезженный сюжет, в котором ты поступаешь как актер, которому дали роль...даже не дали, а ты сам её выпросил у очередного режиссера. Конечно, никто из тех на кого ты пытаешься произвести впечатление «успешного человека», не в курсе чего стоило тебе эту роль получить, но за пределы жизненного сценария ты уже не в состоянии выбраться. Максимум что тебе светит, это легкая импровизация в рамках оговоренных заранее приличий. А потом ты вновь как рак-отшельник, заползаешь в свою конуру и становишься самим собой. Никто не оценит красоту твоей игры, так все заняты исполнением своих ролей.
Это раньше, со стороны зрительского кресла, будучи светловолосым с горящим взглядом и неутомимой энергией в сердце, ты со смехом смотрел на кукольные представления, искренне сопереживая тем героям, которых считал живыми. А теперь твои руки привязаны к крепким нитям, которые ты считаешь сопутствующими аксессуарами своей карьеры. А главной никто не держит тебя в пределах очередной сцены силком. Напротив, следуя примеру большинства актеров, ты саморучно связываешь себя нитями обязательств, которые затем протягиваешь в таинственную пустоту к верху. И снова, день за днём идут спектакли, редко сменяющиеся премьерами. Ты не слепой, и прекрасно видишь что в полупустом зале, сидит лишь несколько человек, которые приходят посмотреть на тебя, либо случайным образом, либо в обмен на твои собственные посещения их спектаклей. И только уставший и выжатый как лимон, ты садишься у зеркала в своей гримерной, и вытирая дежурный грим с лица, замечаешь на нём множество мелких морщин и уже слегка поседевшие виски.
Седые виски и морщины, это наглядные следы времени, которое нельзя не увидеть, ни ощутить не поймать. Оно как вода, протекает незаметно сквозь пальцы, сквозь волосы, наконец сквозь наши собственные души. Иногда мы словно опомнившись, вдруг понимаем кто мы такие на самом деле, и что вся эта суета не более чем актерская игра. В ней нет ровно ничего своего, и все что мы делаем, подчиняется строгому своду актерских правил, включая декорации и костюмы которые мы носим. В это игре нет и не было нашего «я». Оно уже давно задавлено обломками прошлого, и находится где-то глубоко, под детскими воспоминаниями. Именно поэтому, вспоминая о своем детстве мы ненадолго обращаемся к самим себе. К тому «я», которое никогда не покидало нас. Которое мы так отчаянно пытаемся забыть ради очередной мимолетной роли «кушать подано».
И вновь, раз за разом, мы возвращаемся в старую колею. Размеренное течение жизни лишь изредка нарушает переход из одной колеи в новую, которая затем обязательно станет старой. Нам только кажется что покупка нового автомобиля что-то изменит. Ты всего лишь сменил колею, но возвращаешься туда же, куда изначально шел всю свою жизнь. Ты так давно играешь кого угодно только не себя самого, что зачастую путаешь реальность с вымыслом, предпочитая наиболее безболезненный для нервов микс выдумки и правды. Ты по прежнему продолжаешь жить либо прошлым, либо тем будущим которое никогда не наступит, но зато наступит такое, которого ты конечно же никогда не ждал. И даже процесс смирения, пройдет безболезненно, так как за плечами у тебя множество лет аналогичного опыта. Много лет ты мирился с тем чтобы быть кем угодно, только не самим собой. Ведь того требовали и требуют твои цели и желания, ставшие твоими лишь по воле личного согласия.
Эти одинокие бестии, эти бесстыдные паразиты души, готовы впиться своими острыми клыками в любую душу, раскрывшую им свои нежные объятия. И вот, нагруженные десятками, а иногда сотнями подобных паразитов, вы собираетесь вместе по важному поводу, и начинаете ныть друг-другу о том какие неудобства доставляют вам эти паразиты, наивно полагая что освободились от части из них, удовлетворив их запросы. Их запросы! Но не ваши! Отчего последние делаются лишь толще и упитан нее, а из запросы растут вместе с общей массой. И вновь, поиск новой роли, вновь смена декораций, вновь ежедневный ритуал по нанесению и удалению грима с лица, вновь эти протянутые нити в таинственную высоту. И где-то в глубине, словно находясь под завалами разрушенной многоэтажки, пытаясь согреться от тлеющей свечи жизни, сидит сгорбившись ваше одинокое «я», и ждет спасения...и так от жизни к жизни, от театра к театру, от роли к роли, от грима к гриму...
мистер вихлюн
И вот, мы стали взрослыми. И только став ими по настоящему, мы начинаем понимать что взрослая жизнь это вовсе не свобода, а иллюзия свободы. По идее ты волен делать все что захочешь, и перед тобой по настоящему открываются безграничные возможности. Но чем мы занимаемся каждый день? Уверен, что приходя вечером с работы, уставший как собака, вы даже в таком состоянии боитесь задать себе один простой, но режущий сознание не хуже опасной бритвы вопрос - неужели это и есть та самая жизнь? Неужели она так и остается такой, и даже будет становится хуже по мере приближения старости? Поэтому чтобы лишний раз не ранить свою душу, мы забиваем голову сотнями насущных вопросов, желаний, целей и т.д. И за каждым таким желанием и целью, мы прячем как за очередной тайной дверью тот вопрос, с которым рано или поздно нам придется повстречаться, когда двери закончатся.
Ведь в этой жизни нет ровно ничего того, что могло бы компенсировать наши личные затраты на её продолжение. Увеличение жилплощади, позволит лишь больше захламить свою территорию теми вещами, каждая из которых оторвет от нас по кусочку жизни, затраченному на её приобретение. Новый автомобиль лишь сильнее отвлечет нас от самосозерцания, которое не доставит нам никакой радости. Ведь все что мы делаем, не более чем возня. Мы ведь и не живем вовсе, а разве что пристраиваемся к жизни, только и делая что отвлекая себя от болезненных вопросов, смысл которых равнозначен смыслу нашей собственной жизни. Одним муравьем больше, одним меньше - какая разница? Какая разница в наших различиях между собой? Зачем нужны возможности, которыми ты никогда не воспользуешься? Ведь каждый день несмотря на наличие свободы поступать так как хочешь, превращается в заезженный сюжет, в котором ты поступаешь как актер, которому дали роль...даже не дали, а ты сам её выпросил у очередного режиссера. Конечно, никто из тех на кого ты пытаешься произвести впечатление «успешного человека», не в курсе чего стоило тебе эту роль получить, но за пределы жизненного сценария ты уже не в состоянии выбраться. Максимум что тебе светит, это легкая импровизация в рамках оговоренных заранее приличий. А потом ты вновь как рак-отшельник, заползаешь в свою конуру и становишься самим собой. Никто не оценит красоту твоей игры, так все заняты исполнением своих ролей.
Это раньше, со стороны зрительского кресла, будучи светловолосым с горящим взглядом и неутомимой энергией в сердце, ты со смехом смотрел на кукольные представления, искренне сопереживая тем героям, которых считал живыми. А теперь твои руки привязаны к крепким нитям, которые ты считаешь сопутствующими аксессуарами своей карьеры. А главной никто не держит тебя в пределах очередной сцены силком. Напротив, следуя примеру большинства актеров, ты саморучно связываешь себя нитями обязательств, которые затем протягиваешь в таинственную пустоту к верху. И снова, день за днём идут спектакли, редко сменяющиеся премьерами. Ты не слепой, и прекрасно видишь что в полупустом зале, сидит лишь несколько человек, которые приходят посмотреть на тебя, либо случайным образом, либо в обмен на твои собственные посещения их спектаклей. И только уставший и выжатый как лимон, ты садишься у зеркала в своей гримерной, и вытирая дежурный грим с лица, замечаешь на нём множество мелких морщин и уже слегка поседевшие виски.
Седые виски и морщины, это наглядные следы времени, которое нельзя не увидеть, ни ощутить не поймать. Оно как вода, протекает незаметно сквозь пальцы, сквозь волосы, наконец сквозь наши собственные души. Иногда мы словно опомнившись, вдруг понимаем кто мы такие на самом деле, и что вся эта суета не более чем актерская игра. В ней нет ровно ничего своего, и все что мы делаем, подчиняется строгому своду актерских правил, включая декорации и костюмы которые мы носим. В это игре нет и не было нашего «я». Оно уже давно задавлено обломками прошлого, и находится где-то глубоко, под детскими воспоминаниями. Именно поэтому, вспоминая о своем детстве мы ненадолго обращаемся к самим себе. К тому «я», которое никогда не покидало нас. Которое мы так отчаянно пытаемся забыть ради очередной мимолетной роли «кушать подано».
И вновь, раз за разом, мы возвращаемся в старую колею. Размеренное течение жизни лишь изредка нарушает переход из одной колеи в новую, которая затем обязательно станет старой. Нам только кажется что покупка нового автомобиля что-то изменит. Ты всего лишь сменил колею, но возвращаешься туда же, куда изначально шел всю свою жизнь. Ты так давно играешь кого угодно только не себя самого, что зачастую путаешь реальность с вымыслом, предпочитая наиболее безболезненный для нервов микс выдумки и правды. Ты по прежнему продолжаешь жить либо прошлым, либо тем будущим которое никогда не наступит, но зато наступит такое, которого ты конечно же никогда не ждал. И даже процесс смирения, пройдет безболезненно, так как за плечами у тебя множество лет аналогичного опыта. Много лет ты мирился с тем чтобы быть кем угодно, только не самим собой. Ведь того требовали и требуют твои цели и желания, ставшие твоими лишь по воле личного согласия.
Эти одинокие бестии, эти бесстыдные паразиты души, готовы впиться своими острыми клыками в любую душу, раскрывшую им свои нежные объятия. И вот, нагруженные десятками, а иногда сотнями подобных паразитов, вы собираетесь вместе по важному поводу, и начинаете ныть друг-другу о том какие неудобства доставляют вам эти паразиты, наивно полагая что освободились от части из них, удовлетворив их запросы. Их запросы! Но не ваши! Отчего последние делаются лишь толще и упитан нее, а из запросы растут вместе с общей массой. И вновь, поиск новой роли, вновь смена декораций, вновь ежедневный ритуал по нанесению и удалению грима с лица, вновь эти протянутые нити в таинственную высоту. И где-то в глубине, словно находясь под завалами разрушенной многоэтажки, пытаясь согреться от тлеющей свечи жизни, сидит сгорбившись ваше одинокое «я», и ждет спасения...и так от жизни к жизни, от театра к театру, от роли к роли, от грима к гриму...
мистер вихлюн