Про "неполиткорректный" страх
Какие-то вещи в жизни иногда повторяются. Вот у меня уже три эпизода неполиткорректного испуга.
Эпизод первый
В детстве у меня было три больших страха:
1. всего шумного, живого и неживого, от коров до отбойного молотка и дрели, ибо много раз тяжело болели уши.
2. милиционеров. Тут ничего антисоветского! Они на мотоциклах, а мотоциклы - шумные, см. первый пункт.
3. неполиткорректно, негров: у нас в Замоскворечье было несколько африканских посольств, и немало "загорелых" людей ходило по улицам. Все они говорили по-русски, улыбались, были вполне милы... Но они были чёрными, и это было так необычно, а поэтому страшно. В два-три года-то! Как же меня пугали эти красные рты на чёрных лицах и белые ладони чёрных рук! Аж сейчас помню тот страх!
Правда, меня точно так же пугал... Чёрный бюст Островского во дворе его музея. Меня по тогдашней улице Островского с трудом можно было провести, я рыдала! Не хотела видеть "чёрного дядю".
Эпизод второй
Нас выселили с моей родины, потом закончилось детство.
В студенческие годы, лет двадцать назад, подрабатывала я курьером на сербской строительной фирме. Офис наш находился в дипломатическом доме, где среди прочего находилось посольство одного из Конг.
А шеф наш Миша К. жил по принципу "это надо будет сделать вчера" и задания давал так, что успеть их выполнить, к примеру, отвезя документы к определённому сроку, было малореально. Спасало только идеальное знание маршрутов на уровне "около третьего чёрного квадратика мозаики - нужная дверь вагона метро". Но и бегать приходилось, в моём случае этимология слова курьер была вполне оправданной. Ну и вот в один прекрасный день спускаюсь я на лифте, уже на низком старте, чтобы рвануть вперёд, как только двери начнут открываться. Двери открываются, я пытаюсь рвануть - и чуть не влепёшиваюсь в высоченного худющего афроафриканца, направляющегося в это самое посольство. Товарищ был весьма колоритный, в ярко красной куртке и с аграмадным крестом на шее. Испугался, кажется, больше меня:)
Чсх, через несколько дней ситуация повторилась. Правда, на этот раз товарищ (не знаю, тот же или другой, рост и комплекция совпадали, а лиц я не запомнила) был в синей куртке и без креста.
Эпизод третий
Двадцать лет и несколько жизней спустя. В совсем другой стране.
Вечер, на работе завариваю чай, на ярко освещённой кухне, и из неё, как обычно, очень быстрым шагом отправляюсь в полутёмный коридор. И... чуть не влепёшиваюсь в коллегу из Сенегала! Коридор полутёмный сразу после очень светлой кухни, а коллега мало того, что из Сенегала, он ещё в тёмном свитере и тёмных джинсах! Так что трудно было не втемяшиться. К счастью, в последний момент я его заметила, ожога чаем не произошло, он даже мне вполне мило улыбнулся. Правда, на этот раз так вот страшно не было, во всяком случае, я не испугалась. Но как-то оно впечатлило. И сразу вспомнилось и детство, и Чёрный дядя, и тот конголезец в красной куртке с крестом.
Эпизод первый
В детстве у меня было три больших страха:
1. всего шумного, живого и неживого, от коров до отбойного молотка и дрели, ибо много раз тяжело болели уши.
2. милиционеров. Тут ничего антисоветского! Они на мотоциклах, а мотоциклы - шумные, см. первый пункт.
3. неполиткорректно, негров: у нас в Замоскворечье было несколько африканских посольств, и немало "загорелых" людей ходило по улицам. Все они говорили по-русски, улыбались, были вполне милы... Но они были чёрными, и это было так необычно, а поэтому страшно. В два-три года-то! Как же меня пугали эти красные рты на чёрных лицах и белые ладони чёрных рук! Аж сейчас помню тот страх!
Правда, меня точно так же пугал... Чёрный бюст Островского во дворе его музея. Меня по тогдашней улице Островского с трудом можно было провести, я рыдала! Не хотела видеть "чёрного дядю".
Эпизод второй
Нас выселили с моей родины, потом закончилось детство.
В студенческие годы, лет двадцать назад, подрабатывала я курьером на сербской строительной фирме. Офис наш находился в дипломатическом доме, где среди прочего находилось посольство одного из Конг.
А шеф наш Миша К. жил по принципу "это надо будет сделать вчера" и задания давал так, что успеть их выполнить, к примеру, отвезя документы к определённому сроку, было малореально. Спасало только идеальное знание маршрутов на уровне "около третьего чёрного квадратика мозаики - нужная дверь вагона метро". Но и бегать приходилось, в моём случае этимология слова курьер была вполне оправданной. Ну и вот в один прекрасный день спускаюсь я на лифте, уже на низком старте, чтобы рвануть вперёд, как только двери начнут открываться. Двери открываются, я пытаюсь рвануть - и чуть не влепёшиваюсь в высоченного худющего афроафриканца, направляющегося в это самое посольство. Товарищ был весьма колоритный, в ярко красной куртке и с аграмадным крестом на шее. Испугался, кажется, больше меня:)
Чсх, через несколько дней ситуация повторилась. Правда, на этот раз товарищ (не знаю, тот же или другой, рост и комплекция совпадали, а лиц я не запомнила) был в синей куртке и без креста.
Эпизод третий
Двадцать лет и несколько жизней спустя. В совсем другой стране.
Вечер, на работе завариваю чай, на ярко освещённой кухне, и из неё, как обычно, очень быстрым шагом отправляюсь в полутёмный коридор. И... чуть не влепёшиваюсь в коллегу из Сенегала! Коридор полутёмный сразу после очень светлой кухни, а коллега мало того, что из Сенегала, он ещё в тёмном свитере и тёмных джинсах! Так что трудно было не втемяшиться. К счастью, в последний момент я его заметила, ожога чаем не произошло, он даже мне вполне мило улыбнулся. Правда, на этот раз так вот страшно не было, во всяком случае, я не испугалась. Но как-то оно впечатлило. И сразу вспомнилось и детство, и Чёрный дядя, и тот конголезец в красной куртке с крестом.