Хипстер
Я замужем за хипстером. Ну, то есть, я вообще замужем. За-му-жем. А за кем не важно. Хотя... Очень даже важно.Его зовут Боб и ему 32. Вообще-то его зовут Рома, но это не мешает быть ему Бобом. Он клевый. И живется нам вместе клево. Иногда я даже думаю, что хорошо, что я больше не общаюсь с мамой, иначе ей бы моя нынешняя жизнь не пришлась по вкусу. Она всегда мечтала, чтобы ее единственная дочь получила высшее образование, устроилась на престижную работу и вышла замуж за бизнесмена. Фу, меня сейчас стошнит... Какое высшее образование? Какая работа и какой бизнесмен? Зачем мне все это, когда у меня есть Боб и трейлер, в котором мы живем? Меня все устраивает. Каждый день курить травку и петь, несмотря на полнейшее отсутствие слуха, "San Francisco" Скотта Маккензи... Это же такой кайф. Боб любит меня. Иначе он бы никогда на мне не женился. Хипстеры никогда не женятся и не выходят замуж, так уж у них заведено. А он женился. Покинул общину и женился. На мне. И я рада. Радуюсь этому каждый день: когда заплетаю ему косички, когда забиваю новый косяк, когда вижу цветные сны и когда крашу наш трейлер зеленой краской. Зеленый - любимый цвет Боба, хотя мне больше по духу фиолетовый. Но так как трейлер покупал он, я уж потерплю. Конечно, много приходится терпеть. Больше всего мне не нравится заниматься с ним любовью при свете. Но он балдеет от этого. Поэтому я терплю. Иногда я думаю, что все это мираж, что я не могу в свои семнадцать лет жить в зеленом трейлере недалеко от городской свалки, употреблять галлюциногены и при всем при этом быть еще чьей-то женой... Но когда осознаю все это, по телу разливается такое тепло... Я люблю Боба, Боб любит меня. Что еще надо?..