Я - поэт, зовуся Цветик...
Когда мне было лет 15 и я пописывала депрессивные стишки о любви, смерти и тяжкой судьбе, попала в одну поэтическую тусовку. Люди там были почти все взрослые, многим далеко за 50, печатали свои стихи в сборниках, издавали какие-то книги, читали вирши со сцены на всяких городских праздниках, устраивали творческие вечера... Та еще секта, я вам скажу.
Так как депрессивные стишки у меня получались вполне себе ничего, меня тоже приняли в этот "клуб". Была там самой маленькой, читала свои поэтические опусы, густо краснея. "Мэтры" брали мои пусильки домой, возвращали исчерканными и, само собой, "значительно улучшенными".
Недолго я продержалась. Сходила несколько раз на творческие вечера и поняла, что делать мне там нечего. Дядьки и тётьки, гордо именуя себя поэтами-самородками, на самом деле писали так себе стишки. Любовь и кровь не рифмовали (вроде как тусовка-то профессиональная), но почти все стихи были из разряда "Я - поэт, зовуся Цветик". Писали о том, как прекрасны цветочки, как замечательно жить на Родине, какие глаза были у какой-нибудь бабы. Чтобы потом зваться свободным поэтом, иногда кто-нибудь полушепотом, с придыханием, зачитывал стих о том, что Родина стонет в лапах диктатора. Защитники отвечали пафосными стихами о Президенте. Короче, отрывался народ, как умел.
После этого "клуба" я перестала заниматься стихоплётством. Как отшибло.
Когда работала на телевидении, такие поэты толпами ходили возле стен телестудии, вылавливали журналистов на улице, дарили какие-то сборники, изданные за свои деньги или распечатанные на домашнем принтере и скрепленные степлером. Иногда приходилось делать о ком-нибудь из них сюжет или передачу. Порой попадались вполне сносные стихи, но, в целом, все то же унылое говно. Какое-то сложено чуть лучше, какое-то хуже. Вот и вся разница.
Сначала я посмеивалась над горемыками, потом жалела, а теперь просто недоумеваю. Почти все они - взрослые люди, живут в современном мире, наверняка видят, что уровень их стихов оставляет желать лучшего. Да и кому сейчас особо нужны эти стихи? Ну, разве что ценителям. И то... я, например, редко читаю стихи, под настроение. В основном, классиков.
Вот что заставляет людей годами, а то и десятилетиями писать о красоте цветочков, издавать это за свой счет и пытаться пристроить бледные сборнички хотя бы в местных книжных магазинах? Хотят стать классиками? Очень маловероятно. А если и станут, то что? Какой кайф им от того, что школьников будущего заставят учить этот бред о цветочках?
И ладно, пущай бы развлекались... Удивляет то, с какой ненавистью они говорят о жанровой литературе, как их прямо-таки колбасит, если кто-то из молодых пишет книгу и издает ее за гонорар. "Сколько заплатил?", "Блат!", "Спонсора нашел" - вот так они реагируют. Что мешает им переключиться на прозу, если стишки так себе получаются? Что мешает им отправить рукопись в издательства?
Один знакомый автор, дядечка лет 50, однажды ответил мне: "Если ты подстраиваешься под требования издательств, ты продаешься задёшево. Если пишешь по велению души, это останется жить в веках". Я согласна лишь по пункту "задёшево", хотелось бы дороже. А в веках... Ну, это он загнул. И что это за желание "жить в веках"? Я ж говорю, секта...
P.S. Уж не знаю, как можно из букв "Г", "О", "В", "Н", "О", "С", "Т", "И", "Х", "И" сложить слово "ВЕЧНОСТЬ" :)