Как здесь не вспомнить Снусмумрика, который никогда не брал с собой много вещей...
Мне думается, каждый человек таскает за собой невидимый багаж, который по несчастливой случайности не приняли в камеру хранения. Каждому из нас есть, что вспомнить и наверняка найдется, что рассказать, и всякая история, в зависимости от своего веса и значимости, представляется мне то сетчатой авоськой, то рюкзаком, а то и старинным чемоданом, который долгое время пылился себе на антресолях, а затем был возвращен в непонятный, постоянно изменяющийся мир. Время ушло, забылись подробности, имена и лица, а история, этот упитанный, важный чемодан, осталась/лся и волочится теперь за хозяином, сбивая в кровь свои тронутые молью бока и до кости стертые колесики. Легкая, забавная историйка о случайной встрече с бывшим одноклассником (мне помнится, в пятнадцать мы были страшно влюблены друг в друга) похожа на небольшую дамскую сумочку нейтральной расцветки, которая подойдет к любому наряду, рассказ о недавнем выходе "в свет" напоминает изящный клатч, а роман-эпопея о неудачном (простите мне этот каламбур) романе - тяжелый туристический рюкзак, сброшенный, наконец, с плеч за ненадобностью, но все еще напоминающий о себе тусклым бряцаньем алюминиевой посуды, раздающимся из самого нутра этого гиганта, этого десятикилограммового исполина, который, помнится, ужасно натирал плечи и норовил утянуть назад. Наши истории, большие и маленькие, интересные и не очень - это мешочки и сумочки, чемоданы и рюкзаки. Мы обрастаем этими невидимыми вещами, любимым хламом, незаменимым барахлом, что совершенно естественно, ведь такова жизнь, но иногда приходит в голову жутковатая мысль: избавься мы одним махом от всех этих баулов - что с нами станется?