23.12
и всё же, какая она богическая, эта Абгарян. И вот думаешь порой - ну надо же, Господи, такие души даёшь таким людям! И читая, хочется плакать и смеяться одновременно, потому что он ею говорит, а она в тебе звучит. А значит - и тебе перепало, хоть маленькая толика, хоть клочок, раз ты слышишь.
Я вот уже несколько месяцев хожу и ношу в себе текст о бабушке. И никак он не выльется, не оформится. Хотя сказать мне есть чего. И не просто есть, у меня стеллаж с историями о бабушке.
Когда я была маленькой, а камни еще не были твёрдыми - зимы были холоднее. Мы шли домой, по левую сторону от Русановского бульвара, и я с разбегу летела на каток. Хотя, какой каток - лужа замёрзшая. Раскидывала руки и представляла себя снежной бурей. Если я боялась, бабушка держала за руку и я тихонько скользила. И снег падал из черноты - белыми перьями. Это был первый класс. Мне нравилось делиться. Я тогда говорила, а давай и ты так проедешься?! И бабушка отнекивалась, мол куда уж. Я настаивала, брала её за руку и говорила: у тебя обязательно получится, только попробуй.
Бабушка всегда носила бутылку с горячей водой, чтоб греть мне обувь, пока я на занятиях.
А однажды, был какой-то тёмный-тёмный вечер, бабушка сидела в маленькой комнате и горько плакала. Я сделала вид что не заметила и прошла мимо. Даже не вижу смысла оправдывать или объяснять тот поступок. В комнате тогда свет включался шнурочным выключателем, нужно было трижды дёрнуть. Бабушка откладывала очки с серыми дужками справа от себя и неслышно плакала. а я проходила мимо. и вот это "мимо" вспоминается мне до сих пор. Недавно фильм попался, чёрно-белый, там песня играла, одна из тех, что она мне всегда пела на ночь:
"Синие, серые, карие, чёрные
Или лазурные, как бирюза,
Строгие, грустные или задорные,
Милые сердцу глаза."
Так вот у бабушки - карие.
На днях думала, что человеку внутри своей головы свойственно возвращаться в места ранних воспоминаний, где он счастлив и спокон. И даже не воспоминание важно, а именно то ощущение, будто лежишь в тёплой воде - это есть основа. Дальше сохраняются образы, и уже у взрослого человека, даже если он не помнит до конца - всегда есть зона убежища, где собраны такие вот впечатления, картинки и ощущения. И какое это счастье, когда тебе есть во что возвращаться, есть, что помнить, и есть кого видеть.
Я вот уже несколько месяцев хожу и ношу в себе текст о бабушке. И никак он не выльется, не оформится. Хотя сказать мне есть чего. И не просто есть, у меня стеллаж с историями о бабушке.
Когда я была маленькой, а камни еще не были твёрдыми - зимы были холоднее. Мы шли домой, по левую сторону от Русановского бульвара, и я с разбегу летела на каток. Хотя, какой каток - лужа замёрзшая. Раскидывала руки и представляла себя снежной бурей. Если я боялась, бабушка держала за руку и я тихонько скользила. И снег падал из черноты - белыми перьями. Это был первый класс. Мне нравилось делиться. Я тогда говорила, а давай и ты так проедешься?! И бабушка отнекивалась, мол куда уж. Я настаивала, брала её за руку и говорила: у тебя обязательно получится, только попробуй.
Бабушка всегда носила бутылку с горячей водой, чтоб греть мне обувь, пока я на занятиях.
А однажды, был какой-то тёмный-тёмный вечер, бабушка сидела в маленькой комнате и горько плакала. Я сделала вид что не заметила и прошла мимо. Даже не вижу смысла оправдывать или объяснять тот поступок. В комнате тогда свет включался шнурочным выключателем, нужно было трижды дёрнуть. Бабушка откладывала очки с серыми дужками справа от себя и неслышно плакала. а я проходила мимо. и вот это "мимо" вспоминается мне до сих пор. Недавно фильм попался, чёрно-белый, там песня играла, одна из тех, что она мне всегда пела на ночь:
"Синие, серые, карие, чёрные
Или лазурные, как бирюза,
Строгие, грустные или задорные,
Милые сердцу глаза."
Так вот у бабушки - карие.
На днях думала, что человеку внутри своей головы свойственно возвращаться в места ранних воспоминаний, где он счастлив и спокон. И даже не воспоминание важно, а именно то ощущение, будто лежишь в тёплой воде - это есть основа. Дальше сохраняются образы, и уже у взрослого человека, даже если он не помнит до конца - всегда есть зона убежища, где собраны такие вот впечатления, картинки и ощущения. И какое это счастье, когда тебе есть во что возвращаться, есть, что помнить, и есть кого видеть.