О доверии, безопасности, и когда "никогда не знаешь"..
Конечно же дома у меня есть кухня. Кухня - место архи правильное. Во-первых, если еще кто не знает, у меня на кафеле стихи Маяковского, а в некоторых местах даже мои, которые надо было срочно записать. Ну и картинки, домики там всякие, маяки, на кафеле-то. И на шкафах. И на дверце духовки. Ну в общем - место для меня и под меня. На кухне, как то полагается, стоит стол. Сделанный любящими руками моего мужа. Деревянный, красивый, безопасный стол. Т.е. в моем восприятии стол не несёт никакой угрозы. И, о, как же жестоко я ошибалась. В последний день октября, в чью честь я включила Арефьеву, утренний туман перекрыл видимость, и ближайшие многоэтажки растворились в белом. И ты уже, будто, не лбом к стеклу, а на палубе и кругом океан. Ну, значит благостность утра - передала. Я не знаю, откуда он взялся, но из стола подло торчит железная хрень об которую я до крови разодрала запястье. Ну, как разодрала, царапина по-сути. Но сам факт. Мой безопасный стол. На моей прекрасной кухне.
Или ночь. Глухая, молчаливая ночь. Темнее-тёмного, ровно три часа. И ты просыпаешься от мерзкого голоса. Лежишь на кровати, определяешь ориентиры еще не пришедшем в сознание мозгом, хотя бы окно, и параллельно ищешь источник голоса. Тишина, тишина и тут опять, мерзкий голос тараторит. Испуг же. У тебя дома, в твоей комнате, где с закрытыми глазами можно пройти - кто-то говорит. Оказалось, игрушечный робот, который Бендер, решил напомнить, что жизнь должна проходить с блэкджеком и дамами узкой направленности. А не так, как у меня. Ну ладно, отвёртку нашли, батарейки достали, замолчал гад. Спишь. Снова. Почти сладко. И тут грохот такой, будто небо падает. Подскакиваешь на кровати, зачем-то прикрываешь голову руками. А это стопка холстов упала. Семь холстов на сосновых подрамниках. С метровой высоты.
Или ночь. Глухая, молчаливая ночь. Темнее-тёмного, ровно три часа. И ты просыпаешься от мерзкого голоса. Лежишь на кровати, определяешь ориентиры еще не пришедшем в сознание мозгом, хотя бы окно, и параллельно ищешь источник голоса. Тишина, тишина и тут опять, мерзкий голос тараторит. Испуг же. У тебя дома, в твоей комнате, где с закрытыми глазами можно пройти - кто-то говорит. Оказалось, игрушечный робот, который Бендер, решил напомнить, что жизнь должна проходить с блэкджеком и дамами узкой направленности. А не так, как у меня. Ну ладно, отвёртку нашли, батарейки достали, замолчал гад. Спишь. Снова. Почти сладко. И тут грохот такой, будто небо падает. Подскакиваешь на кровати, зачем-то прикрываешь голову руками. А это стопка холстов упала. Семь холстов на сосновых подрамниках. С метровой высоты.