(no subject)
Встряхивает, подбрасывает, роняет.
Больно, щекотно, мутно.
Синяки, шишки , царапины, следы поцелуев.
Сознание вытекает уже не словами, а фразами, а иногда целыми страницами. Полотнами. Потоками. Волна к волне, морщина к морщине, складываясь в плотные узоры, которые тяжелы как гранит, но исчезают легко, как пыль лишь от намека на дуновение.
Этот вокзальный хаос атомарной бытовухи.
Эти бесконечные провалы сквозь любые опоры, которые лишь секунду назад казались такими прочными. Эта бесконечная сказка бытия, в которую то веришь то не веришь, то веришь, то не веришь, то веришь, то не веришь.
Веришь в основном в то, что провоцирует. Не веришь в то, что страшно до равнодушия.
Я отдала тебе 10 лет, в течение которых ты взрослел, а я старела. И если уж я этим счастлива, то тебе вообще грех жаловаться.
Впрочем, пока свой грех не полюбишь, он от тебя ни за что не отстанет. Не зря же он мужского рода.
Ко то без конца уговаривает себя, что все хорошо, кто -то пытается убедить себя, что жить вообще здорово, кто-то просто, что жить надо.
Хочется заткнуть обоих себя, участвующих в вечном диалоге и только слушать….