(no subject)
Утром идейка пришла. Дергает за штанину, говорит, запиши меня. А я ей, погоди, мол, до работы. Вот погодила. Сижу на работе, а идейку-то дома забыла. А хороша ведь была, зараза…
У кого как, а в моем окне на небе ни облачка.
От житья вперед полное ощущение, что заканчивается большой, густонаселенный и прекрасно знакомый город, даже окраинные трущобы уже позади, мелькают последние стихийные огороды с сараюшками, впереди что-то очень открытое, совершенно незнакомое и отчаянно прекрасное. Почти пустое, на первый взгляд, а на самом деле просто совершенно нехоженое мной. Как Песчаные Иглы, в Сахаре на рассвете. Когда тот кусок мира, который находится в непосредственной близости от тебя, обволакивает как младенца в материнской утробе. Когда восходящее еще только намеком солнце одновременно напоминает яичницу и сокращает сердечную мышцу восторгом, когда ты одновременно плачешь и смеешься так, что окружающим кажется, что ты задремал или завис.
Ну и разумеется/, та самая «городская» консервативная часть меня орет благим матом: «Дура!!! Куды ты пресся!!! Кретинка!!! Любовь не вздохи на скамейке, жизнь прожить не поле перейти, лучше синица в руках, чтобы не было мучительно больно, семь раз отмерь, счастье это когда тебя понимают……. И все такое прочее.
А идейка была совсем о другом. Хорошая была идейка. Жаль забылася.