"На солнечной стороне улицы"
Когда я начинаю вести мысленный диалог с героем или автором читаемой книги, это означает, что лично для меня книга удалась. Зацепила. Пошла внутренняя работа.
Очередная пара строчек поднимает на гребень памяти что-то свое, иногда совсем забытое, а тут вдруг чужим словом взбудораженное, ожившее. Как будто чужая боль на эти несколько дней вселяется в тебя. И уже она не чужая, а своя, потому что схватила за руку давнишнее. Встречу с глазами, ненаписанное письмо, невыговоренное по-юности "прости".
И завязывается внутри диалог с героем, собой, миром. Со всеми сразу и еще сотней ситуаций, о которых уже читал или слышал. И чувствуешь запахи, солнце на коже, ссадину на коленке. Какими на вкус были гуашевые и акварельные краски. И указательный на правой руке всегда у ногтя с зеленцой или бордовым (зависело от натюрморта).
И судьбы, судьбы, судьбы... Российские, советские, перестроечные. Кореженные и те, которые вопреки и несмотря ни на что. Зато живучие.
Да, вчера я дочитала роман Дины Рубиной "На солнечной стороне улицы". Появилась еще одна мечта путешествия - Ташкент, Иссык-Куль. Захотелось нарисовать маки и пройтись по восточному базару. И еще больше захотелось жить. Лучший исход внутреннего диалога с писателем и его миром. Как мне кажется.