Последний день
Мы очень глупые люди...
Глупые и слабые.
Почему-то, нам гораздо легче признаться человеку, что он безгранично дорог сердцу лишь тогда, когда мы узнаём дату своей смерти. Не через десять лет, не через год и даже не через месяц... А именно тогда, когда красным крестом в календаре будет обозначено последнее "завтра".
Вот именно тогда мы вдруг срываемся. Идём с извинениями, признаниями, излияниями...
А ещё делаем всё то, что раньше себе запрещали.
Пьём, первый раз притрагиваемся к сигарете, поём во весь голос на улице...
Наверное, именно за день до смерти и проявляется истинная сущность человека. То, что ранее он старательно скрывал даже от самого себя, нацепив сотню, тысячу венецианских масок... Под их пестротой невозможно разглядеть настоящую сущность.
Бал-маскарад, в котором ранее мы участвовали с такой охотой, вдруг прекращается. Нас выводят из зала под заунывную музыку. И теперь доходит - всё. Конец. Ничего не будет больше. В другой жизни - да, возможно. В этой - нет. Остались сутки, день...
А ведь столько всего не сделано, верно?
Столько прожил, но ничего не оставил после себя...
Очень прискорбно со стороны.
Невыносимо больно с собственной колокольни.
Что делал раньше?
Играл в бал-маскарад, старательно цеплял маски, подбирая у зеркала одну, вторую, третью...
И вот сейчас, когда всё это отобрали, сделали тебе недоступным - дошло. Всё дошло, что так долго пыталось добиться до твоего воспалённого мозга.
Но почему бы нам не доиграть эту комедию в одного?
Или перестать ползать на коленях перед смертью, в бессмысленных попытках выпросить отсрочку - старуха с косой поблажек не даёт.
Не зачем строить из себя Святого в последний день жизни. Уже поздно.
Не зачем мстить всем и вся - они не виноваты в твоей бестолковости.
Проживи этот день так, будто потом по нему будут снимать фильм или писать книгу. Ты же не хочешь в следующей своей жизни плакать и потешаться над собой же, перечитывая потом?
Последний день - это одна большая книга. Пусть она будет красивой. Обязательно красивой. Чтобы подсаживала на себя всех и каждого своей необыкновенносью, чувством, искренностью...
Глупые и слабые.
Почему-то, нам гораздо легче признаться человеку, что он безгранично дорог сердцу лишь тогда, когда мы узнаём дату своей смерти. Не через десять лет, не через год и даже не через месяц... А именно тогда, когда красным крестом в календаре будет обозначено последнее "завтра".
Вот именно тогда мы вдруг срываемся. Идём с извинениями, признаниями, излияниями...
А ещё делаем всё то, что раньше себе запрещали.
Пьём, первый раз притрагиваемся к сигарете, поём во весь голос на улице...
Наверное, именно за день до смерти и проявляется истинная сущность человека. То, что ранее он старательно скрывал даже от самого себя, нацепив сотню, тысячу венецианских масок... Под их пестротой невозможно разглядеть настоящую сущность.
Бал-маскарад, в котором ранее мы участвовали с такой охотой, вдруг прекращается. Нас выводят из зала под заунывную музыку. И теперь доходит - всё. Конец. Ничего не будет больше. В другой жизни - да, возможно. В этой - нет. Остались сутки, день...
А ведь столько всего не сделано, верно?
Столько прожил, но ничего не оставил после себя...
Очень прискорбно со стороны.
Невыносимо больно с собственной колокольни.
Что делал раньше?
Играл в бал-маскарад, старательно цеплял маски, подбирая у зеркала одну, вторую, третью...
И вот сейчас, когда всё это отобрали, сделали тебе недоступным - дошло. Всё дошло, что так долго пыталось добиться до твоего воспалённого мозга.
Но почему бы нам не доиграть эту комедию в одного?
Или перестать ползать на коленях перед смертью, в бессмысленных попытках выпросить отсрочку - старуха с косой поблажек не даёт.
Не зачем строить из себя Святого в последний день жизни. Уже поздно.
Не зачем мстить всем и вся - они не виноваты в твоей бестолковости.
Проживи этот день так, будто потом по нему будут снимать фильм или писать книгу. Ты же не хочешь в следующей своей жизни плакать и потешаться над собой же, перечитывая потом?
Последний день - это одна большая книга. Пусть она будет красивой. Обязательно красивой. Чтобы подсаживала на себя всех и каждого своей необыкновенносью, чувством, искренностью...