(no subject)
Я ничего не знаю об этой жизни и, право слово, не стремлюсь узнать. Философские вопросы - это болезнь. Именно болезнь, потому что от них ломит тело, поднимается температура и скачет давление. А ещё хочется залезть с головой под одеяло и спрятаться - лучше, конечно же, умереть, но последнее труднодоступно. На первых этапах.
Чем не признаки хвори?
Самое забавное - эта болезнь и действует по общепринятым законам. Сначала ты простужаешься от какой-нибудь ерунды - негромкий кашель рядом, открытая форточка, промокшие ноги или забытая дома шапка. Затем чувствуешь лёгкое недомогание - вроде и в горле першит, и как-то полежать тянет. И вдруг - раз! накатывает! Заброшены работы, переживания... валяешься с градусником под тремя одеялами, отпоенный чаем с малиной и накормленный аспирином. Из желаний - скорее справиться с болезнью, прекратить её. Но не получается - не выпита нужная доза таблеток, недоеден лимон с мёдом.
Конечно же, потом всё проходит - последним задерживается насморк, но и он подгоняем лекарствами. И зарекаешься - никогда! никогда больше мороженого на улице в тридцатиградусный мороз.
Это в том случае, если выжил - бывало, когда температура отказывалась сбиваться: люди сгорали изнутри и вскоре переезжали на кладбище. Да, и рядом со мной происходили такие случаи.
А теперь аналогия с болезнью философов.
Сначала появляется мысль - это причина, первый толчок. Мы усиленно её перевариваем, елозим туда-сюда - сие кажется вкусным, деликатесным.
Через короткий промежуток времени - начало недуга. Требуется всё больше вопросов - ты не можешь без них, но мозг кричит "хватит! прекрати! не смейся так надо мной!". Мозг посылает сигналы, что болен - ты чувствуешь страх, но не видишь причин для оного - и это ещё не самое страшное.
Пик болезни - когда затронуты главные вопросы. Кто я? Что ждёт после смерти? А есть ли Бог? Человек, давший ответы на эти вопросы - безумец либо лжец. Потому что настоящих, неоспоримых ответов на все эти вопрошания нет и быть не может.
Представьте: вы умерли.
Перед вами раскинулись шикарные по красоте луга, поля... бабочки летают, детишки резвятся. Для полноты картины - рядом деревенский домик и кот на поленнице. Всё замечательно.
И вдруг вас осеняет: но я же мёртв!
И мозг тщетно ищет подвох - потому что подвоха нет, а если есть, то скрыт он надёжно.
Обстановка будет казаться обманом, насмешкой, сарказмом... спокойствие исчезнет раз и навсегда. И вдруг явится Бог, удивлённый вашим безумием - ему искренне жаль мыслителей, он пытается помочь наставлениями.
И представляется:
- Я - Бог.
Но где доказательства?
И если он их предоставит... как отличить Бога от тысячи подделок? И если правда Бог, то кто его создал? Смертен ли он? Как много истин способен раскрыть? И почему всё так, а не иначе?
Эти вопросы не закончатся. Никогда не закончатся - с новой силой они будут прижимать тебя к земле, как это делает обезумевший весенний ливень с прошлогодней листвой.
Если сможете вынуть шею из петли - вы на пути выздоровления, поздравляю. Нет? Тогда одним философом на вращающемся шаре станет меньше.
А я предпочту удовлетворение малым - субъективными ответами и выбором смысла жизни для себя. В малых дозах мороженое полезно - укрепляет иммунитет.
Чем не признаки хвори?
Самое забавное - эта болезнь и действует по общепринятым законам. Сначала ты простужаешься от какой-нибудь ерунды - негромкий кашель рядом, открытая форточка, промокшие ноги или забытая дома шапка. Затем чувствуешь лёгкое недомогание - вроде и в горле першит, и как-то полежать тянет. И вдруг - раз! накатывает! Заброшены работы, переживания... валяешься с градусником под тремя одеялами, отпоенный чаем с малиной и накормленный аспирином. Из желаний - скорее справиться с болезнью, прекратить её. Но не получается - не выпита нужная доза таблеток, недоеден лимон с мёдом.
Конечно же, потом всё проходит - последним задерживается насморк, но и он подгоняем лекарствами. И зарекаешься - никогда! никогда больше мороженого на улице в тридцатиградусный мороз.
Это в том случае, если выжил - бывало, когда температура отказывалась сбиваться: люди сгорали изнутри и вскоре переезжали на кладбище. Да, и рядом со мной происходили такие случаи.
А теперь аналогия с болезнью философов.
Сначала появляется мысль - это причина, первый толчок. Мы усиленно её перевариваем, елозим туда-сюда - сие кажется вкусным, деликатесным.
Через короткий промежуток времени - начало недуга. Требуется всё больше вопросов - ты не можешь без них, но мозг кричит "хватит! прекрати! не смейся так надо мной!". Мозг посылает сигналы, что болен - ты чувствуешь страх, но не видишь причин для оного - и это ещё не самое страшное.
Пик болезни - когда затронуты главные вопросы. Кто я? Что ждёт после смерти? А есть ли Бог? Человек, давший ответы на эти вопросы - безумец либо лжец. Потому что настоящих, неоспоримых ответов на все эти вопрошания нет и быть не может.
Представьте: вы умерли.
Перед вами раскинулись шикарные по красоте луга, поля... бабочки летают, детишки резвятся. Для полноты картины - рядом деревенский домик и кот на поленнице. Всё замечательно.
И вдруг вас осеняет: но я же мёртв!
И мозг тщетно ищет подвох - потому что подвоха нет, а если есть, то скрыт он надёжно.
Обстановка будет казаться обманом, насмешкой, сарказмом... спокойствие исчезнет раз и навсегда. И вдруг явится Бог, удивлённый вашим безумием - ему искренне жаль мыслителей, он пытается помочь наставлениями.
И представляется:
- Я - Бог.
Но где доказательства?
И если он их предоставит... как отличить Бога от тысячи подделок? И если правда Бог, то кто его создал? Смертен ли он? Как много истин способен раскрыть? И почему всё так, а не иначе?
Эти вопросы не закончатся. Никогда не закончатся - с новой силой они будут прижимать тебя к земле, как это делает обезумевший весенний ливень с прошлогодней листвой.
Если сможете вынуть шею из петли - вы на пути выздоровления, поздравляю. Нет? Тогда одним философом на вращающемся шаре станет меньше.
А я предпочту удовлетворение малым - субъективными ответами и выбором смысла жизни для себя. В малых дозах мороженое полезно - укрепляет иммунитет.