(no subject)
ну вот например жил я долгие годы в городе Н_ске, в старом районе. знал все "точки", дома, где продают домашнее вино. какой у кого виноград, у кого дешевле, у кого дороже, кто чистое продаёт, а кто всякий "ангидрид" подмешивает, чтобы вставляло, но наутро умереть можно.
а если в состоянии проехать чуть подальше - там был замечательный дворик, где жили старик со старушкой, у них можно было взять банку вина и тут же её вдвоём-втроём распить во дворике, где роль стола играла большая винная бочка. закуску (хлеб, пару помидорок и болгарский перец) старички выносили бесплатно. главное было - не засиживаться, ибо случалась очередь. так же во дворе рос лавровый куст выше человеческого роста и я его регулярно объедал.
мы называли это место "двориком дядюшки Цоллера" (откуда - не знаю).
а тут единственное что осталось - милая тётушка продающая очень вкусную квашенную капусту у метро, которая говорит "пожалуйста", "наздоровье" и "приходите ещё".
я бы приходил, вот только вижу Вас редко, добрая женщина. я бы ходил в привычный бар под окном, где бармен опохмеляет в кредит, в магазинчик, где продавщица даша скажет, что "вот это лучше не бери, гадость редкостная а вот это попробуй". однажды в понедельник я увижу её заплаканной и спрошу, "что случилось милая", а она ответит "этот урод меня бросил". "да ну не плачь, скажу я, он действительно урод, тебе ещё повезло". медленно побреду домой по наклонной улочке, там откупорю бутылку купленного вина, налью, загрызу петрушкой...
ну и т.д.