затем существуют "запасные аэродромы".
вылить что-то, не поддающееся выливанию в основной. так?)
*чичас пойдет никому не понятный бред, который желает изливаться в нули и единицы, но никак не в нестройный ряд букв на бумаге в клеточку.*
безумие. дикое и исступленное, которое так жаждет, чтоб его ощутили.
Хотелось бы - я не умею.
иногда хочется, знаешь, быть зверски несчастным - представь себе, не потому, что я ищу жалости. так... просто.
писать что-то дико трогательное, я, будучи порой до ужаса романтичным, романтиком быть не умею.
тот стишок, я... чорт возьми, ты знаешь, что ты думал, когда писал. о, извращенный мозг... не подразумевая ничего подобного, с другой своей стороны хочется думать о разврате.
плевать. писать надо как угодно, потому что не писать невозможно.
как легко все на самом деле... забавно придумывать, изобретать запутанную историю для себя, потому что никогда не будет такого. твои мелкие проблемки будут мелкими всегда.
не знать, в чем дело... странно.
я испытываю потребность в том, чтоб меня звали на помощь.
я, может, не умею помогать, но ничто не сделает Верит более счастливым, чем если ее-его позовут.
я истосковался по всему и ничему, вестимо.
а что делать, если мне снятся прикосновения пальцев, лучше которых не может быть ничего?
в новый год. неужели, весь..? ох. и не мечтай.
физический контакт - слишком прекрасная и недостижимая мечта. наматывать на палец чужие волосы, держать за руку, обнимать (разумеется, по-кеттарийски, только еще крепче), лежать на плече... ты кретин и недодурок, милый.
Нечего удивляться.
страницей раньше, вечером назад от этого сна - ты, пронизанный до странного наслаждения тоской одиночества, раздирающей, что слезы уже как-то не к месту, писал об ангсте своем в присутствии других.
и нет. ты бы не отдал все за то самое распрекрасное чувство, что-может-быть-лучше...
не отдал, потому что ты, ржавчина тебя задери, слишком самоотвержен и не позволишь другим страдать за тебя. даже если они не чувствуют также.
а сильнее чувствовать трудно. Значит, это тоже - иллюзия? что лишился всепонимания?
блин.
*ну вот, я опять скатился... о чем не думай, Ве, все едино докатываешься до этого. излюблено..?*
время тикает.
ох, ладно. этот бред, коснувшийся ненароком многих больных тем, не принес ничего. никому.
разумеется.
*зато у меня рядом лежит фиолетовый иглик.
пусть тебя, Ве.*
*чичас пойдет никому не понятный бред, который желает изливаться в нули и единицы, но никак не в нестройный ряд букв на бумаге в клеточку.*
безумие. дикое и исступленное, которое так жаждет, чтоб его ощутили.
Хотелось бы - я не умею.
иногда хочется, знаешь, быть зверски несчастным - представь себе, не потому, что я ищу жалости. так... просто.
писать что-то дико трогательное, я, будучи порой до ужаса романтичным, романтиком быть не умею.
тот стишок, я... чорт возьми, ты знаешь, что ты думал, когда писал. о, извращенный мозг... не подразумевая ничего подобного, с другой своей стороны хочется думать о разврате.
плевать. писать надо как угодно, потому что не писать невозможно.
как легко все на самом деле... забавно придумывать, изобретать запутанную историю для себя, потому что никогда не будет такого. твои мелкие проблемки будут мелкими всегда.
не знать, в чем дело... странно.
я испытываю потребность в том, чтоб меня звали на помощь.
я, может, не умею помогать, но ничто не сделает Верит более счастливым, чем если ее-его позовут.
я истосковался по всему и ничему, вестимо.
а что делать, если мне снятся прикосновения пальцев, лучше которых не может быть ничего?
в новый год. неужели, весь..? ох. и не мечтай.
физический контакт - слишком прекрасная и недостижимая мечта. наматывать на палец чужие волосы, держать за руку, обнимать (разумеется, по-кеттарийски, только еще крепче), лежать на плече... ты кретин и недодурок, милый.
Нечего удивляться.
страницей раньше, вечером назад от этого сна - ты, пронизанный до странного наслаждения тоской одиночества, раздирающей, что слезы уже как-то не к месту, писал об ангсте своем в присутствии других.
и нет. ты бы не отдал все за то самое распрекрасное чувство, что-может-быть-лучше...
не отдал, потому что ты, ржавчина тебя задери, слишком самоотвержен и не позволишь другим страдать за тебя. даже если они не чувствуют также.
а сильнее чувствовать трудно. Значит, это тоже - иллюзия? что лишился всепонимания?
блин.
*ну вот, я опять скатился... о чем не думай, Ве, все едино докатываешься до этого. излюблено..?*
время тикает.
ох, ладно. этот бред, коснувшийся ненароком многих больных тем, не принес ничего. никому.
разумеется.
*зато у меня рядом лежит фиолетовый иглик.
пусть тебя, Ве.*