тупой, трёхаккордный пост об искусстве…
Позвольте, выскажу свои страшно несовершенные, нелепые и, может быть, даже глупые мысли об искусстве. Я ведь не Артём Рондарев, и копать в этом направлении глубоко не могу, к тому же моё вопиющее невежество просто не позволяет мне это делать.
Сегодня, промаявшись полдня, включила один из наилюбимейших дисков в мр3, присланный мне одним из замечательнейших моих друзей, на котором несколько сотен блюзов, начиная от Бадди Гая и кончая Питером Грином, но всё же, в основном чёрный, корневой блюз. Я знаю, что у человека, далёкого от блюза, уши вянут от такого, и все мелодии кажутся похожи друг на друга как близнецы-братья, но я включаю ЭТО и понимаю, что вместе с этими монотонными завываниями в меня входит ЖИЗНЬ, я оживаю, становлюсь собой, начинаю правильно думать и чувствовать, становлюсь очень доброй и отзывчивой, и если бы окружающий меня мир был бы таким вот блюзовым, я бы могла полюбить всех и всё в нём, и он бы любил меня, мы бы понимали друг друга с полуслова, полувзгляда, и не плачь, бэйба, даже если ты уйдёшь от меня, всё равно всё будет хорошо.
Прям какой-то магический ритуал возвращения к жизни. Я плохо знаю английский, но блюзовый английский не нуждается в переводе, там всё просто и понятно, единственное - никто никогда не обуян жаждой мести и не хочет никого убивать.
И вот здесь-то из меня и попёрли мысли непростые. Если взять, например, музыку умную, сложную, классическую, академическую, то, как я уже убедилась на примере книжек и жж некоторых культурных людей, эта музыка, непременно, развивает человека интеллектуально, музыкально, учит мыслить и получать наслаждения на таком офигенно высоком уровне, что мне с моими тремя аккордами в голове никогда и не дойти до таких высот и приходится мириться с ролью глубоко невежественного дикаря (нисколько не комплексуя при этом) или зомби (мысль не моя!), но зато люди, которые слушают такую музыку, очень быстро пресыщаются и ею, и жизнью, и глубоко несчастны внутри себя, хотя возможностей получать все те культурные богатства, которые должны сделать их счастливее, у них в тысячекрат больше, чем, скажем, у меня.
Так в чём же дело…
То же можно сказать и о литературе, живописи, и о прочих других направлениях искусства.
Я (если недолго ходить), штопая свои огромные дыры в классической литературе, просто давилась отвращением к человечеству, становясь всё сумрачнее и злее (я не о всем, и в первую очередь не о литературе ХХ века, к которой у меня совсем другое отношение, но тоже очень много белых пятен к сожалению…) И я поняла, что я нисколько не стала богаче, прочитав что-то, что не читала раньше, а только время убила, которое, действительно, могла бы с бОльшей пользой для своей души потратить.
Но вот теперь постараюсь, наконец, быть предельно лаконичной.
Существует музыка, скажем, которая делает тебя умным, культурным, эрудированным, но пользы тебе от всего этого ноль, и человек, ставящий во главу угла именно необходимость впитать, поглотить всё это в себя, в конце концов упирается в стенку, эти знания его убивают и подавляют. Многие самоубийцы, думаю, из тех, кто отравился этим ядом.
А есть музыка, или, к примеру, литература, которые в глазах наипросвещённейших культурнейших людей кажутся плутовством и шарлатанством, но они не только вливают в тебя жизнь, а заряжают к тому же жаждой творчества и желанием создавать свои собственные миры.
Так вот, Я ВЫБИРАЮ ВТОРОЕ.
И в мировой культуре в целом надо смело брать своё и отбрасывать чужое.
Гораздо страшнее стать снобом, чем невеждой.
Скажем, не катит Гомер или Золя, ну и нафиг их.
А от литературного шарлатана Анджея Сапковского с его «Ведьмаком» я когда-то такой кайф получила, коий потом долго ни в чём не могла найти, хоть меня и пытались убедить, что он передрал «Ведьмака» с одних средневековых хроник (вот автора не запомнила).
Сегодня, промаявшись полдня, включила один из наилюбимейших дисков в мр3, присланный мне одним из замечательнейших моих друзей, на котором несколько сотен блюзов, начиная от Бадди Гая и кончая Питером Грином, но всё же, в основном чёрный, корневой блюз. Я знаю, что у человека, далёкого от блюза, уши вянут от такого, и все мелодии кажутся похожи друг на друга как близнецы-братья, но я включаю ЭТО и понимаю, что вместе с этими монотонными завываниями в меня входит ЖИЗНЬ, я оживаю, становлюсь собой, начинаю правильно думать и чувствовать, становлюсь очень доброй и отзывчивой, и если бы окружающий меня мир был бы таким вот блюзовым, я бы могла полюбить всех и всё в нём, и он бы любил меня, мы бы понимали друг друга с полуслова, полувзгляда, и не плачь, бэйба, даже если ты уйдёшь от меня, всё равно всё будет хорошо.
Прям какой-то магический ритуал возвращения к жизни. Я плохо знаю английский, но блюзовый английский не нуждается в переводе, там всё просто и понятно, единственное - никто никогда не обуян жаждой мести и не хочет никого убивать.
И вот здесь-то из меня и попёрли мысли непростые. Если взять, например, музыку умную, сложную, классическую, академическую, то, как я уже убедилась на примере книжек и жж некоторых культурных людей, эта музыка, непременно, развивает человека интеллектуально, музыкально, учит мыслить и получать наслаждения на таком офигенно высоком уровне, что мне с моими тремя аккордами в голове никогда и не дойти до таких высот и приходится мириться с ролью глубоко невежественного дикаря (нисколько не комплексуя при этом) или зомби (мысль не моя!), но зато люди, которые слушают такую музыку, очень быстро пресыщаются и ею, и жизнью, и глубоко несчастны внутри себя, хотя возможностей получать все те культурные богатства, которые должны сделать их счастливее, у них в тысячекрат больше, чем, скажем, у меня.
Так в чём же дело…
То же можно сказать и о литературе, живописи, и о прочих других направлениях искусства.
Я (если недолго ходить), штопая свои огромные дыры в классической литературе, просто давилась отвращением к человечеству, становясь всё сумрачнее и злее (я не о всем, и в первую очередь не о литературе ХХ века, к которой у меня совсем другое отношение, но тоже очень много белых пятен к сожалению…) И я поняла, что я нисколько не стала богаче, прочитав что-то, что не читала раньше, а только время убила, которое, действительно, могла бы с бОльшей пользой для своей души потратить.
Но вот теперь постараюсь, наконец, быть предельно лаконичной.
Существует музыка, скажем, которая делает тебя умным, культурным, эрудированным, но пользы тебе от всего этого ноль, и человек, ставящий во главу угла именно необходимость впитать, поглотить всё это в себя, в конце концов упирается в стенку, эти знания его убивают и подавляют. Многие самоубийцы, думаю, из тех, кто отравился этим ядом.
А есть музыка, или, к примеру, литература, которые в глазах наипросвещённейших культурнейших людей кажутся плутовством и шарлатанством, но они не только вливают в тебя жизнь, а заряжают к тому же жаждой творчества и желанием создавать свои собственные миры.
Так вот, Я ВЫБИРАЮ ВТОРОЕ.
И в мировой культуре в целом надо смело брать своё и отбрасывать чужое.
Гораздо страшнее стать снобом, чем невеждой.
Скажем, не катит Гомер или Золя, ну и нафиг их.
А от литературного шарлатана Анджея Сапковского с его «Ведьмаком» я когда-то такой кайф получила, коий потом долго ни в чём не могла найти, хоть меня и пытались убедить, что он передрал «Ведьмака» с одних средневековых хроник (вот автора не запомнила).