Тетя, посмотри!
Заехала за сыном - играл в футбол на школьном стадионе. Официально стадион открыт до восьми вечера, но наши заигрываются до девяти, уже темно. Подхожу к забору, звоню ребенку на сотовый. Вдруг голосок тоненький сверху:
-Тетя, смотри, как я ловко прыгаю с забора! - грязная мордашка, оборванный, руки не мыл, наверное, много дней… Глазенки черные блестят, похож на цыганенка. Лет семь-восемь мальчишке, но ростом - с пятилетнего…
- Тетя, и я тоже - смотри! - этот постарше, лет тринадцати, такой же грязный, в замызганной одежонке, внешность - славянская.
Третий сидит на заборе молча.
Спустились.
- Вы откуда, где живете?
- А мы здесь живем,- маленький показывает на мусорные баки. И спим тут.
-Так холодно же?
- Нет, у нас тепло, огонь…
И правда, возле мусорных баков горит костерок.
- А мама твоя где? - это я к маленькому.
-А у нас нет мамы…
- Тетя, а мы с мальчиками играли, они нас пустили!
Сын потом рассказал: мальчишки попросились поиграть с ними, наши разрешили из жалости (сами-то в резерве «Кубани», играют профессионально, но тут - не смогли отказать…)
Речь у всех троих заторможенная: то ли задержка развития, то ли клея нанюхались (глаза блестят, слегка затуманенные…)
-Тетя, мы побежали! Пока!
Стою совершенно растерянная - даже не успела выяснить, где же они обитают, в каком подвале. Вряд ли возле мусорки - уж очень холодно, да и жильцы - люди добрые, давно прогнали бы…
И острое чувство вины - я ничего не могу для них сделать! Ну, накормить пару раз. Денег дать…Сообщить в милицию? А что сказать - где их искать? Да и все равно сбегут из детприемника - привыкли жить на свободе, дышать клеем… Да и будет ли милиция заниматься такими, оно ей надо… Можно, конечно, выругаться в адрес властей, обругать мамочек-алкоголичек, а толку-то?
У нас тут выборы, олимпиада в Сочи… Небедная у нас Кубань, что там говорить.
И как по сердцу бритвой:
-Тетя, смотри, как я ловко прыгаю с забора!...
-Тетя, смотри, как я ловко прыгаю с забора! - грязная мордашка, оборванный, руки не мыл, наверное, много дней… Глазенки черные блестят, похож на цыганенка. Лет семь-восемь мальчишке, но ростом - с пятилетнего…
- Тетя, и я тоже - смотри! - этот постарше, лет тринадцати, такой же грязный, в замызганной одежонке, внешность - славянская.
Третий сидит на заборе молча.
Спустились.
- Вы откуда, где живете?
- А мы здесь живем,- маленький показывает на мусорные баки. И спим тут.
-Так холодно же?
- Нет, у нас тепло, огонь…
И правда, возле мусорных баков горит костерок.
- А мама твоя где? - это я к маленькому.
-А у нас нет мамы…
- Тетя, а мы с мальчиками играли, они нас пустили!
Сын потом рассказал: мальчишки попросились поиграть с ними, наши разрешили из жалости (сами-то в резерве «Кубани», играют профессионально, но тут - не смогли отказать…)
Речь у всех троих заторможенная: то ли задержка развития, то ли клея нанюхались (глаза блестят, слегка затуманенные…)
-Тетя, мы побежали! Пока!
Стою совершенно растерянная - даже не успела выяснить, где же они обитают, в каком подвале. Вряд ли возле мусорки - уж очень холодно, да и жильцы - люди добрые, давно прогнали бы…
И острое чувство вины - я ничего не могу для них сделать! Ну, накормить пару раз. Денег дать…Сообщить в милицию? А что сказать - где их искать? Да и все равно сбегут из детприемника - привыкли жить на свободе, дышать клеем… Да и будет ли милиция заниматься такими, оно ей надо… Можно, конечно, выругаться в адрес властей, обругать мамочек-алкоголичек, а толку-то?
У нас тут выборы, олимпиада в Сочи… Небедная у нас Кубань, что там говорить.
И как по сердцу бритвой:
-Тетя, смотри, как я ловко прыгаю с забора!...