Папа...
Август. Пасмурно. Чуть накрапывает дождик. Я на веранде с кисточкой и банкой олифы в руках. Покрываю ей новые рамы на строящейся веранде родительской дачи. Из окна дома доносятся, знакомые с детства, песни. Вдруг слышу сзади шаги. Поворачиваюсь и вижу, что стоит мой папа с бидоном, отмеряя веревку, чтобы повесить его на шею, пойти собирать малину, и задумчиво напевает песенку: "А мне мама, а мне мама, целоваться не велит..."