Жизнь во грехе
Оригинал взят у amir_mahmudov в Жизнь во грехе
Давно не заглядывал в журнал die_schneider, а вчера увидел Марину на Соборной площади... и прочел Жизнь во грехе . Какая все же она молодчина. Нравится мне как она пишет. Нравится!
Когда Бог хочет покарать, он дарит женщине верность.
Ведь чем пахнет женская измена?
Пылью автомобильных кресел.
Хрусткой упаковкой чулок.
Заплутавшим в волосах пёрышком с казённой подушки.
Солёными губами.
Капелькой крови на шее.
Спёкшимся в сердце грехом.
Женская верность пахнет осенней электричкой с отсыревшими окнами.
Мы сидим по трое на каждой лавке. Вагон заполонили пропащие. Они дошли, дотерпели, дождались. Женщины, с которых время стекает дождём перевала Дятлова.
Рюкзаки, трико, бушлаты и даже клеёнки от дождя, повязанные на голове косынкой, всё оттуда. Из пятьдесят девятого. Они всё таки выжили, но очень состарились. Истлели вместе с бушлатами, рюкзаками, лыжными палками. Они так долго возвращались, что отрастили вторую кожу. Толстую, как брезент. Их ногти стали коричневыми от земли, за которую они цеплялись все эти годы сильнее, чем за жизнь.
Женщины вокруг меня пахли тысячами ночей ожидания. Сотнями умерших надежд. Стёртыми о жизнь лыжами и печальной усталостью тела.
Конечная. Мы вытекли из электрички, и молочный воздух перрона скис от верности. Женщины экспедиции Дятлова шли рядом, побрякивая рюкзаками о спины. Некоторые держали в руках цветы. Наперевес, словно сигнальные ракеты.
Город отравлен запахом истлевших лыж.
Будущее заслонили сигнальные ракеты гладиолусов.
Прохожие шарахаются.
Кто-то брезгливо зажимает нос, кто-то демонстративно переходит на другую сторону улицы. От меня неприлично разит верностью. Невзирая на спорую весну, отсутствие лыж, земли под ногтями, клеёнки, повязанной на голове косынкой.
Пытаясь обмануть судьбу, зашла в парфюмерный.
Нет ли у вас духов с запахом измены? Смятых ночных трав, бесстыдно липкой кожи, по ошибке названных имён, телефонов, что прячут за подкладкой, тёмного бархата лжи, винных пятен на белом?
Мне надоело источать тлен.
Верность, в которой нет жизни.
Жизни, в которой нет смысла.
Давно не заглядывал в журнал die_schneider, а вчера увидел Марину на Соборной площади... и прочел Жизнь во грехе . Какая все же она молодчина. Нравится мне как она пишет. Нравится!
Когда Бог хочет покарать, он дарит женщине верность.
Ведь чем пахнет женская измена?
Пылью автомобильных кресел.
Хрусткой упаковкой чулок.
Заплутавшим в волосах пёрышком с казённой подушки.
Солёными губами.
Капелькой крови на шее.
Спёкшимся в сердце грехом.
Женская верность пахнет осенней электричкой с отсыревшими окнами.
Мы сидим по трое на каждой лавке. Вагон заполонили пропащие. Они дошли, дотерпели, дождались. Женщины, с которых время стекает дождём перевала Дятлова.
Рюкзаки, трико, бушлаты и даже клеёнки от дождя, повязанные на голове косынкой, всё оттуда. Из пятьдесят девятого. Они всё таки выжили, но очень состарились. Истлели вместе с бушлатами, рюкзаками, лыжными палками. Они так долго возвращались, что отрастили вторую кожу. Толстую, как брезент. Их ногти стали коричневыми от земли, за которую они цеплялись все эти годы сильнее, чем за жизнь.
Женщины вокруг меня пахли тысячами ночей ожидания. Сотнями умерших надежд. Стёртыми о жизнь лыжами и печальной усталостью тела.
Конечная. Мы вытекли из электрички, и молочный воздух перрона скис от верности. Женщины экспедиции Дятлова шли рядом, побрякивая рюкзаками о спины. Некоторые держали в руках цветы. Наперевес, словно сигнальные ракеты.
Город отравлен запахом истлевших лыж.
Будущее заслонили сигнальные ракеты гладиолусов.
Прохожие шарахаются.
Кто-то брезгливо зажимает нос, кто-то демонстративно переходит на другую сторону улицы. От меня неприлично разит верностью. Невзирая на спорую весну, отсутствие лыж, земли под ногтями, клеёнки, повязанной на голове косынкой.
Пытаясь обмануть судьбу, зашла в парфюмерный.
Нет ли у вас духов с запахом измены? Смятых ночных трав, бесстыдно липкой кожи, по ошибке названных имён, телефонов, что прячут за подкладкой, тёмного бархата лжи, винных пятен на белом?
Мне надоело источать тлен.
Верность, в которой нет жизни.
Жизни, в которой нет смысла.