(no subject)
pro-жизнь
Живешь - неторопливо
ни прямо и не криво
а так себе - в полоску
в линеечку в строку.
А что на каждой строчке
за прочерками прочерк
так вы смотрите сноску:
такого-то...тому.....
Живешь - не озираясь
греша и спотыкаясь
швыряя без разбора
в без-мерное "потом"
все вины, боли, страхи,
все тупики и "ахи"
глядишь - а там Гоморра
а чуть правей - Содом.
"Потом" - оно как Сцилла
ей не вместить - не в силах!
что разбросал ты между
Харибдой и волной
(она-то всё накроет,
о, да! но не покроет)...
и не всплывет надежда
под солнцем иль луной.
Живешь - как бы в "отказе"
как будто бы наказан
(а может проклят кем-то?..)
за что? за как? кому...
рассеян и свободен
задумчив и "не годен"
ни к строю ни к паркету
и в общем - ни к чему.
Но ни слезы ни вздоха
(ни "так себе...", ни "плохо...")
не выдавить с улыбкой
тому, кто отменен...
Живешь себе в отказе
от жизни как проказы
и над тобою зыбкой
отпляшут вальс - миньон...
Ах, нам не надо прямо,
ни криво, ни упрямо,
ни за угол, ни в угол -
пока там кочет спит
отменим геометра
и вплавь и против ветра
рванем одни иль с другом -
он все еще молчит...
Он только чистит перья
(О, славная империя..!
все имена - в скрижалии!
все мысли - в переплет!)
Но нам - туда, к воротам,
где темною икотой
дохнуло, как ужалило,
но нам туда - вперед....
Туда, где ошалелый
взметнулся крик и смел он
костры, дворы и крыши
и вздрогнула Земля:
ОН оглянулся тоже
на дальний гул и шорох
там...под стеной...чуть выше...
" Но это был не я...."
Светало.Темным фиолетом
плеснуло небо по стене,
по фонарю, что дымным светом
всё оставляло без теней.
От очагов, что мирно тлели,
лениво разбредался люд,
Лишь две широкие ступени
там, в тупичке, - Его на суд
вели по ним - с испугом жались
одна к другой - и морща грунт,
тая следы Его сандалий,
в единственный вливались Путь...
А Петр...стоя недвижимо,
сжимая все лицо в горсти,
шептал: "О Жизнь моя...О, в жизни..."
не веря - Он уже простил....
Живешь - неторопливо
ни прямо и не криво
а так себе - в полоску
в линеечку в строку.
А что на каждой строчке
за прочерками прочерк
так вы смотрите сноску:
такого-то...тому.....
Живешь - не озираясь
греша и спотыкаясь
швыряя без разбора
в без-мерное "потом"
все вины, боли, страхи,
все тупики и "ахи"
глядишь - а там Гоморра
а чуть правей - Содом.
"Потом" - оно как Сцилла
ей не вместить - не в силах!
что разбросал ты между
Харибдой и волной
(она-то всё накроет,
о, да! но не покроет)...
и не всплывет надежда
под солнцем иль луной.
Живешь - как бы в "отказе"
как будто бы наказан
(а может проклят кем-то?..)
за что? за как? кому...
рассеян и свободен
задумчив и "не годен"
ни к строю ни к паркету
и в общем - ни к чему.
Но ни слезы ни вздоха
(ни "так себе...", ни "плохо...")
не выдавить с улыбкой
тому, кто отменен...
Живешь себе в отказе
от жизни как проказы
и над тобою зыбкой
отпляшут вальс - миньон...
Ах, нам не надо прямо,
ни криво, ни упрямо,
ни за угол, ни в угол -
пока там кочет спит
отменим геометра
и вплавь и против ветра
рванем одни иль с другом -
он все еще молчит...
Он только чистит перья
(О, славная империя..!
все имена - в скрижалии!
все мысли - в переплет!)
Но нам - туда, к воротам,
где темною икотой
дохнуло, как ужалило,
но нам туда - вперед....
Туда, где ошалелый
взметнулся крик и смел он
костры, дворы и крыши
и вздрогнула Земля:
ОН оглянулся тоже
на дальний гул и шорох
там...под стеной...чуть выше...
" Но это был не я...."
Светало.Темным фиолетом
плеснуло небо по стене,
по фонарю, что дымным светом
всё оставляло без теней.
От очагов, что мирно тлели,
лениво разбредался люд,
Лишь две широкие ступени
там, в тупичке, - Его на суд
вели по ним - с испугом жались
одна к другой - и морща грунт,
тая следы Его сандалий,
в единственный вливались Путь...
А Петр...стоя недвижимо,
сжимая все лицо в горсти,
шептал: "О Жизнь моя...О, в жизни..."
не веря - Он уже простил....