(no subject)
Ты слышал когда-нибудь хоть, как ветер воет меж дверью и косяком? На улице тихо, а он поет. Ты слышал, как ключ так скрипит в двери, что ребрами сердце жмет?
Ты вообще, понимаешь, как это - существовать, а не жить. Знаешь кого-то, кто землю пинает ногами, а не живет? Вспоминаешь? Прикидываешь? Осознаешь? Да, это как пуля летит в живот.
Ты не оцениваешь, не ювелир. Никто не способен тут оценить. Считать бороздки, считать все с диска, считать до ста, руками закрыв глаза. Ты прям, как линия, есть о чем говорить? Ты если и видишь дождь - знаешь, что где-то гроза. Стоит ли чваниться, философствовать, даже смотреть назад? Стоит молиться, кланяться образам? Ты на мгновение меркнешь как лампочка, вспыхиваешь, и глаза... Тебя выдают глаза.
Вся это ветошь и сумрак, и пыльные книги, и плесневый запах тоски поселились внутри. Что пером было писано - на вот, попробуй, сотри, изруби, обнажи, говори. Если что-то почувствовал хоть на мгновение - встань и иди, и гори
оно все синим пламенем, прямо до пепла гори.
(с) velvet-s-k-y, 2011
Posted via LiveJournal app for iPhone.