про серое
.
Ну вот уже и 13-ое число, а я испытываю настоятельную потребность поговорить о вещах, которые для меня, в силу обстоятельств, очень болезненны. Это я формально о грелке, на которой мой рассказ занял 3 место. (Для тех, кто не в курсе, "Грелка" -это такой известный фантастический конкурс, где надо написать рассказ за выходные, на заданную в пятницу тему. Голосование и участие в конкурсе проходят анонимно до объявления результатов)
Я сама-то в грелке участвовала последний раз лет 5 назад, тогда же и написала свой последний рассказ. Потому что мне не совсем понятно, как и ради чего, я должна писать буквы руками просто так и не за деньги. Потребность писать легко удовлетворяется работой и постами в жж, а моё болезненное тщеславие можно потешить десятком других интересных способов.
Но почти год назад умер мой друг Олег Малахов. я вам о нём рассказывала. Давний друг, который любил меня и моё общество ещё до, которому была интересна я сама, а не то шоу, которое я давно вынуждена транслировать всем заинтересованным собеседникам, лишь бы те ушли под гипнозом и не добрались до мякотки. В общем, друг умер настоящий, каким бы он ни был в последние годы жизни.
И я зачем-то пообещала на поминках его безутешной матери, что закончу пару его текстов. Она просила, я пообещала. Прошёл уже почти год, а я даже не смею показаться ей на глаза или позвонить, потому что при всей моей любви к Олегу, но писал он редкую постапокалиптическую муть. Мне это не близко. А ещё Олег мечтал, бредил надеждой когда-нибудь порвать грелку и занять первое место, это мы все, его друзья, хорошо знаем.
И вот, пожалуйста, пару недель назад случилась Грелка! С идиотской темой: "Мягкая конструкция с варёными бобами", а ещё надо было упомянуть в тексте слова "пассионарность" и "12 лет". И я поставила себе задачу в память Олеге порвать Грелку, раскрыть небанально тему, а заодно потренироваться и описать какой-то постапокалиптический мир, потому что это вообще не моё поле игры - олеговские мрачняки.
Два дня я ходила, болела, придумывала сюжет. Потом села и написала рассказ за 8 часов, и всё во мне протестовало. Такого хтонического, душного ужаса я не испытывала давно. Покойничек и после смерти умудряется добавить мне хлопот.
Рассказ вышел нестыдным. Это не показатель таланта, это показатель некоего наработанного мной профессионализма в работе с буквами. В общем, он вполне получился, и я не сомневалась в первом месте, но вот, всё-таки третье. Но, я думаю, что Олег доволен: призовые места на грелки всегда были в почёте.
Рассказ ушёл в печать с посвящением памяти Олега, у меня теперь есть повод зайти поплакать с его мамой и принести ей сборник, а ещё я поняла, что смогу закончить любую апокалиптическую ересь Малахова, раз уж мне удалось написать свою.
Я пишу это здесь, чтобы вы все помнили. Иногда мы не звоним тем, кто нам дорог, и когда это важно, а потом годами не спим нормально, мучаемся мыслью, что не можем закончить за покойником рассказ, хотя ему уже от этого ни тепло ни холодно. Немного нездоровое заигрывание с вечностью, попытка выйти на диалог с тем, кого уже нет рядом.
Впрочем, иногда мне кажется, что диалог действительно происходит, и становится не так горько. Я очень по этому, прости меня, господи, мудаку, скучаю.
Все наши общие друзья, знакомые и просто заинтересованные могут скачать рассказ здесь. Знатоки малаховеды - Лука, Андрюш, Игорь - подтвердите: правда же в его вкусе текст получился? Доволен ли он, если у него есть такая возможность?
Любите тех, кого любите, пока они ещё живы. Даже если они вас регулярно огорчают.