(no subject)

[ve_alenka]

когда не пишется, не говорится, не рычится
приходит утро - нежелательный сокамерник.
выходишь к улицам иссякшим дымным пламенем
и смотришь: у прохожих не те лица,
не та весна дрожит в дорожных листьях,
не так целуются влюблённые у сквера.

тут врач сказал бы: "Вы убили свою веру.
определённо, Вы больны её убийством".

и ты ответил бы: "что делать? помоги мне",
но ты не ходишь к доктору и другу,
не знаешь в морду свою жадную зверюгу,
живущую под сердцем, в карантине.
когда не спится, не желается, не врётся,
тошнит от музыки, спектаклей телефонных,
ты создаёшь опасно-новые законы
и начинаешь думать: "есть ведь солнце,
другие земли и миры за гранью тлена,
есть люди моей крови и породы".
и станет больно, больно от чего-то,
красиво, омерзительно и откровенно,
когда представишь, что ещё в тебе осталось
чутьё тепла и голос перемены
и вера скажет, восставая из бессмертных:
"вообще-то, я не сдохла.

я менялась".

(с) Дарья Соль