Лирическое
Стихи состоявшейся на этой неделе жены Никиты Белых:
Хуан, вы видели виды и думали думы
На берегу Рио-Пьедра звенят тамбурины,
И ваша женщина тоже считает луны,
Раскинет руны и все обезвредит мины,
Чтоб крепче спалось вам…
Ты вовсе не существуешь,
Ты потеряла не туфли, а желтый путь.
Ты же теперь в таверне моей танцуешь,
Надев на темной стойке, где водят муть из джина, мартини…
А дорога из желтого кирпича будет идти другая.
Она - дорога - не ударяет девочек сгоряча…
Ведьмы не мрут в застенках,
Они в бутылках барных смеются с акцентом, вбивая в мозг
Девочка Элли, танцуй, если сможешь, пылко.
Там за рекою уже возвели помост.
А тот, что железной волей в железном теле клялся тебе дожить до сердечных зим,
Выбрал свою дорогу.
Давай же, Элли, двигай бедром,
И мы точно тебе дадим пару прекрасных-прекрасных кровавых туфель,
Ты щелкнешь застежками и превратишься в дым.
А если не будешь, мы просто тебя съедим…
И девочка Элли танцует в моей голове,
И девочка Элли зовет меня господин,
Но девочка Элли завтра уйдет, наверно…
Она сменит имя на Герду и будет первой,
Кто не потерялся среди бесконечных льдин…
Мне нужен торговец пушками,
Он знает «почем» и «где»,
Играет целыми фишками, идет по воде.
Не верит в черные кошки, пьет виски, не курит хэш,
У него под рубашкой еще один патронташ
У него под рубашкой огня, хоть займи да вылей,
Сицилийский прищур и в паспорте - Парагвай.
Он не колет - режет, не светится…
На каком он свете, не знает ни Бог, ни черт.
Он мне пишет редко и в общем-то ни о чем.
Я смотрю за двери трижды через плечо,
Про себя подумав, что скоро придет еще.
Так и тянет туда, где горячо.
Так и тянет слышать…
Да, мне нужен торговец пушками.
Мой взгляд на тебя,
Когда ты улыбаясь, хмурясь,
Рассказываешь о важном или неважном, зажмуриваясь,
На ямочки на щеках.
Я бы целую вечность тонула в твоих руках.
Хуан, вы видели виды и думали думы
На берегу Рио-Пьедра звенят тамбурины,
И ваша женщина тоже считает луны,
Раскинет руны и все обезвредит мины,
Чтоб крепче спалось вам…
Ты вовсе не существуешь,
Ты потеряла не туфли, а желтый путь.
Ты же теперь в таверне моей танцуешь,
Надев на темной стойке, где водят муть из джина, мартини…
А дорога из желтого кирпича будет идти другая.
Она - дорога - не ударяет девочек сгоряча…
Ведьмы не мрут в застенках,
Они в бутылках барных смеются с акцентом, вбивая в мозг
Девочка Элли, танцуй, если сможешь, пылко.
Там за рекою уже возвели помост.
А тот, что железной волей в железном теле клялся тебе дожить до сердечных зим,
Выбрал свою дорогу.
Давай же, Элли, двигай бедром,
И мы точно тебе дадим пару прекрасных-прекрасных кровавых туфель,
Ты щелкнешь застежками и превратишься в дым.
А если не будешь, мы просто тебя съедим…
И девочка Элли танцует в моей голове,
И девочка Элли зовет меня господин,
Но девочка Элли завтра уйдет, наверно…
Она сменит имя на Герду и будет первой,
Кто не потерялся среди бесконечных льдин…
Мне нужен торговец пушками,
Он знает «почем» и «где»,
Играет целыми фишками, идет по воде.
Не верит в черные кошки, пьет виски, не курит хэш,
У него под рубашкой еще один патронташ
У него под рубашкой огня, хоть займи да вылей,
Сицилийский прищур и в паспорте - Парагвай.
Он не колет - режет, не светится…
На каком он свете, не знает ни Бог, ни черт.
Он мне пишет редко и в общем-то ни о чем.
Я смотрю за двери трижды через плечо,
Про себя подумав, что скоро придет еще.
Так и тянет туда, где горячо.
Так и тянет слышать…
Да, мне нужен торговец пушками.
Мой взгляд на тебя,
Когда ты улыбаясь, хмурясь,
Рассказываешь о важном или неважном, зажмуриваясь,
На ямочки на щеках.
Я бы целую вечность тонула в твоих руках.