17 января. Сергей Петров
два стихотворения 1965 года
***
Тоскливей, чем душа, ландшафты,
карандаша Господня ложь!
Как думой, ими подышав, ты
вдоль по природе вдаль идешь.
Дожди влагают благо влаги
в ладонь, пустую как назло.
И, как враги, грозят овраги,
дороги грязью развезло.
И путаются под ногами,
но так и прутся напрямик,
а птичья даль в крылатом гаме
не умолкает ни на миг.
Грехи гуляют на просторе,
бугор - как грешный перевал.
Пространство - просто пургаторий,
где черт о чем-то горевал.
И, будто бесы безобразны,
торчат косматые стога,
и, словно смутные соблазны,
бегут туманы на луга.
И с искушеньем состязанье
стоит во весь свирепый рост,
и за лобзанье наказанье
огромно, как Великий пост.
И розги ринулись из рощи,
и разговеньем саднит сад.
Я рад бы, право, быть попроще.
Не рай природа и не ад,
и от нее не жду я прощи,
закоренелый униат.
17 января 1965 -17 ноября 1966
* * *
Мой ум - как дом. И вот, от входа
разваливаясь до угла,
как праздник, пьяная природа
румяной бабой залегла.
Ее мужицкая порода
не любит храмов и дворцов,
она - царица огорода
и жрица свежих огурцов.
Она не любит жизни тощей,
в ней Божий дух и не сквозил,
но я на ней, как зять на теще,
капусту сроду не возил.
17 января 1965
***
Тоскливей, чем душа, ландшафты,
карандаша Господня ложь!
Как думой, ими подышав, ты
вдоль по природе вдаль идешь.
Дожди влагают благо влаги
в ладонь, пустую как назло.
И, как враги, грозят овраги,
дороги грязью развезло.
И путаются под ногами,
но так и прутся напрямик,
а птичья даль в крылатом гаме
не умолкает ни на миг.
Грехи гуляют на просторе,
бугор - как грешный перевал.
Пространство - просто пургаторий,
где черт о чем-то горевал.
И, будто бесы безобразны,
торчат косматые стога,
и, словно смутные соблазны,
бегут туманы на луга.
И с искушеньем состязанье
стоит во весь свирепый рост,
и за лобзанье наказанье
огромно, как Великий пост.
И розги ринулись из рощи,
и разговеньем саднит сад.
Я рад бы, право, быть попроще.
Не рай природа и не ад,
и от нее не жду я прощи,
закоренелый униат.
17 января 1965 -17 ноября 1966
* * *
Мой ум - как дом. И вот, от входа
разваливаясь до угла,
как праздник, пьяная природа
румяной бабой залегла.
Ее мужицкая порода
не любит храмов и дворцов,
она - царица огорода
и жрица свежих огурцов.
Она не любит жизни тощей,
в ней Божий дух и не сквозил,
но я на ней, как зять на теще,
капусту сроду не возил.
17 января 1965