8 августа. Пара стихов
Сергей Петров, Семён Липкин.
***
Природа - игрище. За сценой дремлют грозы.
и в сотнях солнечных прозрачных обручей
с утра трепещет воздух, как стрекозы,
беззвучной музыкой он бьётся об ручей.
И мельтешит в глазах, всё легче, всё мушине1,
балетный летний день, а грозы за бугром
и не везут еще на грузовой машине,
как серый гроб, огромный - по лбу -гром.
И как созданье муз, и бос и голопуз,
задрав до пупа грязную рубашку,
отставя ножку, душу нараспашку,
сияет сам великий Карапуз.
Не замечает он, что Божий мир мозглят.
Сосёт он палец, сыт им, как сосиской,
и светел, словно сам Франциск Ассизский,
и цветников набрал он полон взгляд.
А в полдень, как поклёп пройдя по клёнам,
как одиночество из тёмного угла,
на коврик луговой большим земным поклоном
монашья тень от августа легла
8 августа 1972
В ПАЛАТЕ
Смерть поохотилась в палате,
И ждет ли труп,
Что безнадежное проклятье
Сорвется с наших губ?
Мы жертвы, мы и очевидцы
Страды земной.
Как весело в окно больницы
Глядит бульвар Страстной!
Как пламенно земное счастье -
Желанный дар!
От наших глаз Христовы страсти
Сокрыл Страстной бульвар.
Он утром густо разрисован,
Но чьей рукой?
А здесь для нас приуготован
Уже удел другой.
08.08.1987, Семен Липкин.
***
Природа - игрище. За сценой дремлют грозы.
и в сотнях солнечных прозрачных обручей
с утра трепещет воздух, как стрекозы,
беззвучной музыкой он бьётся об ручей.
И мельтешит в глазах, всё легче, всё мушине1,
балетный летний день, а грозы за бугром
и не везут еще на грузовой машине,
как серый гроб, огромный - по лбу -гром.
И как созданье муз, и бос и голопуз,
задрав до пупа грязную рубашку,
отставя ножку, душу нараспашку,
сияет сам великий Карапуз.
Не замечает он, что Божий мир мозглят.
Сосёт он палец, сыт им, как сосиской,
и светел, словно сам Франциск Ассизский,
и цветников набрал он полон взгляд.
А в полдень, как поклёп пройдя по клёнам,
как одиночество из тёмного угла,
на коврик луговой большим земным поклоном
монашья тень от августа легла
8 августа 1972
В ПАЛАТЕ
Смерть поохотилась в палате,
И ждет ли труп,
Что безнадежное проклятье
Сорвется с наших губ?
Мы жертвы, мы и очевидцы
Страды земной.
Как весело в окно больницы
Глядит бульвар Страстной!
Как пламенно земное счастье -
Желанный дар!
От наших глаз Христовы страсти
Сокрыл Страстной бульвар.
Он утром густо разрисован,
Но чьей рукой?
А здесь для нас приуготован
Уже удел другой.
08.08.1987, Семен Липкин.