19 мая. Мария Махова
пара стихов 2012-го года
Он останавливается около палатки
и говорит продавщице, глаза блестят:
- А знаешь, каким я себе представляю ад?..
Та мотает головой, отвечая невнятно:
- Вам пива? Вам сигарет?..
- Нет.
Мне чего-нибудь, в чём не бывает ада.
Но она не понимает, где его не бывает,
и вообще - о чём он.
У нее плохая отчётность и нервы ни к чёрту.
Их, видимо, скоро закроют.
У нее на руках двое,
и ещё больной брат.
Но она всё равно с трудом представляет ад -
ее беспокоит другое.
А он показывает назад, а она не видит.
Она думает, что он бредит, или не здешний.
А его пробили опять навылет, навылет.
Нет, он не помешанный.
- Когда-нибудь, - говорит он ей горестно и отчётливо, -
мы с тобою встретимся, там, за другой чертой.
Мы совсем не изменимся, просто не будем ранены.
Ты окликнешь меня: - Постой, подожди, постой!
Я поняла, о чём ты.
Ад - это квадрат.
Это когда всё то же самое.
19 мая 2012 года, «то же самое», Мария Махова,
mahavam
Мой брат, говорящий со мной на одном языке -
на том берегу, где уже не увидимся мы.
Мы с ним из ракеты одной, больше нет тех ракет.
Из облака мы одного, из одной зимы.
Мой брат, молчащий со мной на одном языке,
окно закрывает и отключает звук.
Я его берегу, не спускаюсь к большой реке,
не машу ему, не кричу ему, не зову.
Мой брат, уходящий всё дальше в иную зыбь,
мой брат, мне поведавший то, что никто не знал,
живет далеко - где-то там, в созвездии рыб,
он только однажды оттуда мне подал знак.
На тихом рассвете пришёл в мой размытый сон.
И плавал в моём созвездии тёплых львов.
А я из породы не жаворонков, а сов.
Мой брат, я совсем не расслышала голос твой.
Но я поняла, вдруг качнувшись от рук твоих,
и в небо очнувшись, и радуясь, что живу -
что наше молчание, общее на двоих,
гораздо сильнее всего, что рождает звук.
19 мая 2012 года, Мария Махова
Он останавливается около палатки
и говорит продавщице, глаза блестят:
- А знаешь, каким я себе представляю ад?..
Та мотает головой, отвечая невнятно:
- Вам пива? Вам сигарет?..
- Нет.
Мне чего-нибудь, в чём не бывает ада.
Но она не понимает, где его не бывает,
и вообще - о чём он.
У нее плохая отчётность и нервы ни к чёрту.
Их, видимо, скоро закроют.
У нее на руках двое,
и ещё больной брат.
Но она всё равно с трудом представляет ад -
ее беспокоит другое.
А он показывает назад, а она не видит.
Она думает, что он бредит, или не здешний.
А его пробили опять навылет, навылет.
Нет, он не помешанный.
- Когда-нибудь, - говорит он ей горестно и отчётливо, -
мы с тобою встретимся, там, за другой чертой.
Мы совсем не изменимся, просто не будем ранены.
Ты окликнешь меня: - Постой, подожди, постой!
Я поняла, о чём ты.
Ад - это квадрат.
Это когда всё то же самое.
19 мая 2012 года, «то же самое», Мария Махова,
mahavam
Мой брат, говорящий со мной на одном языке -
на том берегу, где уже не увидимся мы.
Мы с ним из ракеты одной, больше нет тех ракет.
Из облака мы одного, из одной зимы.
Мой брат, молчащий со мной на одном языке,
окно закрывает и отключает звук.
Я его берегу, не спускаюсь к большой реке,
не машу ему, не кричу ему, не зову.
Мой брат, уходящий всё дальше в иную зыбь,
мой брат, мне поведавший то, что никто не знал,
живет далеко - где-то там, в созвездии рыб,
он только однажды оттуда мне подал знак.
На тихом рассвете пришёл в мой размытый сон.
И плавал в моём созвездии тёплых львов.
А я из породы не жаворонков, а сов.
Мой брат, я совсем не расслышала голос твой.
Но я поняла, вдруг качнувшись от рук твоих,
и в небо очнувшись, и радуясь, что живу -
что наше молчание, общее на двоих,
гораздо сильнее всего, что рождает звук.
19 мая 2012 года, Мария Махова