В день рождения Булата Окуджавы (1924 - 1997)
Click to viewВ день рождения подарок
приподнес я сам себе.
Сын потом возьмет - озвучит
и сыграет на трубе.
Сочинилось как-то так, само собою,
что-то среднее меж песней и судьбою.
Я сижу перед камином,
нарисованным в углу.
Старый пудель растянулся
под ногами на полу.
Пусть труба, сынок, мелодию сыграет.
Что из сердца вышло - быстро не сгорает.
Мы плывем ночной Москвою
между небом и землей.
Кто-то балуется рядом
черным пеплом и золой.
Лишь бы только в суете не заигрался.
Или зря нам этот век, сынок, достался?
Что ж, играй, мой сын кудрявый,
ту мелодию в ночи.
Пусть ее подхватят следом
и другие трубачи.
Нам не стоит этой темени бояться,
но счастливыми не будем притворяться.
1985
ИТОГИ
В двадцать четвёртом родился
я и закружилась моя эпоха.
Верю, что прожил её неплохо,
но пусть потомки поправят меня.
В тридцать четвёртом родился мой брат,
и жизнь его вслед за моей полетела.
Во всех его бедах я не виноват, но он меня проклял…
И, может, за дело.
В сорок четвёртом шумела война.
Там я в солдатиках быть пригодился.
В сорок в четвёртом никто не родился:
Были суровыми те времена.
В пятидесятых, в четвёртом опять,
сын мой родился, печальный мой,
старший, рано уставший,
бедой моей ставший, в землю упавший…
И не поднять.
В шестидесятых, тоже в четвертом,
младший родился, добрым и гордым;
время ему потрафляет пока,
лишь бы он помнил, что жизнь коротка.
Как бы хотел я, бывалый и зоркий,
вычислить странную тайну четверки:
что же над нашей кружит головой -
прихоть судьбы или знак роковой?
<10 мая 1997>, Марбург.