16 ноября. Юрий Кублановский

[vazart]

ГОЛОС ИЗ ХОРА

Спросится с нас сторицей:
смерть, где твое жало?
Небо над всей столицей,
как молоко сбежало.

Лишь золотые тени
осени - Божья скрепа
в гаснущей ойкумене
гибнущего совдепа.

По облетевшей куще,
хлопьями ее кулисы,
не обойти бегущей
по тротуару крысы.

Теплятся наши страхи
знобкие в гетто блочных.
Тоже и страсти-птахи
требуют жертв оброчных.

Вот мы - тельцы и девы,
овцы и скорпионы,
пившие для сугреву
по подворотням зоны,

перед вторым потопом
ныне жезлом железным,
чую, гонимы скопом
в новый эон над бездной.

В черные дни, на ощупь
узнанные отныне,
жертвеннее и проще
милостыня - Святыне.

16 ноября 1991. Юрий Кублановский.