11 ноября 1941 года. Стихи
трёх поэтов.
Вложи мне в руку Николин образок,
Унеси меня на морской песок,
Покажи мне южный косой парусок.
Горше горького моя беда,
Слаще меда морская твоя вода.
Уведи меня отсюда навсегда.
Сонный осетр подо льдом стоит.
Пальцы мне ломает смертный стыд.
Нет на свете жестче прикамских обид.
Я вошел бы в избу - нет сверчка в уголке,
Я на лавку бы лег - нет иконки в руке,
Я бы в Каму бросился, да лед на реке.
11 ноября 1941 , Арсений Тарковский (из Чистопольской тетради -3)
VIN DE PASSé ВИНО ПРОШЛОГО
(XVII-я дежурная - написанная во время дежурства - бессонница)
Это страшно, что не вернуть
Ни одной ушедшей минуты,
Что пройден нами пройденный радости путь,
Что Былое для сердца, как путы...
Раз Былое стало Былым,
Мы, замкнувшись в Прошедшего терем,
Уж в Грядущее больше не верим
И, верны отсиявшим мечтаньям своим,
Всё грустим о нашей потере...
Опьяняясь Былого вином,
Предаваясь тоске и пеням,
Словно кубки на тризне мы пеним
И, упорны в упорстве своём,
Пред Былым склоняем колени...
К роковой приближая меже
С неизбывной, стремительной силой,
Множа горе и множа могилы,
Заявляет нам сухо Теперь: "Я уже
Превращаюсь в томящее Было!.."
И, на Время взирая с мольбой,
Ощущая Его быстротечность,
Сквозь обычную нашу беспечность,
Не всегда оставаясь самими собой,
Мы уходим в холодную Вечность...
Ночь на 11 ноября 1941 года, Арсений Альвинг
***
Прошла пора, когда в венце державном
Иконописною сияя красотой,
Блистала ты на троне православном,
Пленяя мир смиренной простотой.
Была тогда ты царственно прекрасной,
Святою Русью всюду ты звалась,
Перед тобой склонялся недруг властный,
Тебе хвала всеобщая неслась.
Теперь, увы, ты сделалась иною:
Ты свой покров священный совлекла,
И распалённая чудовищной враждою,
Себя на общее презренье обрекла.
Ты храмы древние кощунством осквернила,
Ты разгромила Божьи алтари,
Ты те богатства блудно расточила,
Что накопляли мудрые Цари.
В своём безумии и яростной гордыне,
Отдавшись вихрю гибельных страстей,
Ты обезчестила духовные святыни,
Ты перебила лучших сыновей.
И вот теперь, поганая, босая,
Вся обагрённая в дымящейся крови,
Ты мечешься, стеня и проклиная,
Без божества, без веры, без любви.
Забыв удел твоей прекрасной доли,
Победы громкие и славные дела,
Гонясь за призраком давно желанной воли,
Ты рабство худшее себе же создала.
Глумясь над совестью, святыни попирая,
Ты лезешь на рожон, ты падаешь в петлю,
Ты бесноватая, преступная, шальная, -
Но я твой сын! - и я тебя люблю!
Люблю за ширь стихийного размаха,
За кротость рабскую пред посланной судьбой,
За Крест Владимира, за Шапку Мономаха,
За Стеньки Разина разгулье и разбой.
Люблю тебя за то, что ты необычайна.
Как песнь твоих былин, как сказок вещий бред,
Что для чужих племён ты - вековая тайна
И что такой, как ты, другой на свете нет!
<11 ноября 1941>, г. Ницца. Сергей Бехтеев.
Вложи мне в руку Николин образок,
Унеси меня на морской песок,
Покажи мне южный косой парусок.
Горше горького моя беда,
Слаще меда морская твоя вода.
Уведи меня отсюда навсегда.
Сонный осетр подо льдом стоит.
Пальцы мне ломает смертный стыд.
Нет на свете жестче прикамских обид.
Я вошел бы в избу - нет сверчка в уголке,
Я на лавку бы лег - нет иконки в руке,
Я бы в Каму бросился, да лед на реке.
11 ноября 1941 , Арсений Тарковский (из Чистопольской тетради -3)
VIN DE PASSé ВИНО ПРОШЛОГО
(XVII-я дежурная - написанная во время дежурства - бессонница)
Это страшно, что не вернуть
Ни одной ушедшей минуты,
Что пройден нами пройденный радости путь,
Что Былое для сердца, как путы...
Раз Былое стало Былым,
Мы, замкнувшись в Прошедшего терем,
Уж в Грядущее больше не верим
И, верны отсиявшим мечтаньям своим,
Всё грустим о нашей потере...
Опьяняясь Былого вином,
Предаваясь тоске и пеням,
Словно кубки на тризне мы пеним
И, упорны в упорстве своём,
Пред Былым склоняем колени...
К роковой приближая меже
С неизбывной, стремительной силой,
Множа горе и множа могилы,
Заявляет нам сухо Теперь: "Я уже
Превращаюсь в томящее Было!.."
И, на Время взирая с мольбой,
Ощущая Его быстротечность,
Сквозь обычную нашу беспечность,
Не всегда оставаясь самими собой,
Мы уходим в холодную Вечность...
Ночь на 11 ноября 1941 года, Арсений Альвинг
***
Прошла пора, когда в венце державном
Иконописною сияя красотой,
Блистала ты на троне православном,
Пленяя мир смиренной простотой.
Была тогда ты царственно прекрасной,
Святою Русью всюду ты звалась,
Перед тобой склонялся недруг властный,
Тебе хвала всеобщая неслась.
Теперь, увы, ты сделалась иною:
Ты свой покров священный совлекла,
И распалённая чудовищной враждою,
Себя на общее презренье обрекла.
Ты храмы древние кощунством осквернила,
Ты разгромила Божьи алтари,
Ты те богатства блудно расточила,
Что накопляли мудрые Цари.
В своём безумии и яростной гордыне,
Отдавшись вихрю гибельных страстей,
Ты обезчестила духовные святыни,
Ты перебила лучших сыновей.
И вот теперь, поганая, босая,
Вся обагрённая в дымящейся крови,
Ты мечешься, стеня и проклиная,
Без божества, без веры, без любви.
Забыв удел твоей прекрасной доли,
Победы громкие и славные дела,
Гонясь за призраком давно желанной воли,
Ты рабство худшее себе же создала.
Глумясь над совестью, святыни попирая,
Ты лезешь на рожон, ты падаешь в петлю,
Ты бесноватая, преступная, шальная, -
Но я твой сын! - и я тебя люблю!
Люблю за ширь стихийного размаха,
За кротость рабскую пред посланной судьбой,
За Крест Владимира, за Шапку Мономаха,
За Стеньки Разина разгулье и разбой.
Люблю тебя за то, что ты необычайна.
Как песнь твоих былин, как сказок вещий бред,
Что для чужих племён ты - вековая тайна
И что такой, как ты, другой на свете нет!
<11 ноября 1941>, г. Ницца. Сергей Бехтеев.