1 июля. Марина Цветаева
У тонкой проволоки над волной овсов
Сегодня голос - как тысяча голосов!
И бубенцы проезжие - свят, свят, свят -
Не тем же ль голосом, Господи, говорят.
Стою и слушаю и растираю колос,
И тёмным куполом меня замыкает - голос.
* * *
Не этих ивовых плавающих ветвей
Касаюсь истово, - а руки твоей.
Для всех, в томленьи славящих твой подъезд, -
Земная женщина, мне же - небесный крест!
Тебе одной ночами кладу поклоны,
И все́ твоими очами глядят иконы!
1 июля 1916, десятое из стихов Ахматовой.
Сегодня голос - как тысяча голосов!
И бубенцы проезжие - свят, свят, свят -
Не тем же ль голосом, Господи, говорят.
Стою и слушаю и растираю колос,
И тёмным куполом меня замыкает - голос.
* * *
Не этих ивовых плавающих ветвей
Касаюсь истово, - а руки твоей.
Для всех, в томленьи славящих твой подъезд, -
Земная женщина, мне же - небесный крест!
Тебе одной ночами кладу поклоны,
И все́ твоими очами глядят иконы!
1 июля 1916, десятое из стихов Ахматовой.