7 июня. Из дневника Инны Лиснянской
за 2006 год:
[…] Так спокойно, что написалось стихотворение, третья строка, которого вертелась в голове перед сном. Так часто бывало, - что-то поет в тебе единственной строкой, а проснешься - и записываешь целое стихотворение. Вот оно:
* * *
Ой, неужели гром прочищает горло,
Чтобы спросить меня, молниями сверкая:
Ой, почему так много в тебе перемёрло,
Будто ты не человек, а страна какая?
Ой, для чего мне задан вопрос на засыпку?
Я и сама не знаю своих владений.
Ой, из Китая ветер сносит мою улыбку,
Ветер персидский хлещет по лбу сиренью.
И до того тяжела облаков мокрая вата,
Что я мечтаю разжиться на зиму шкуркою куньей.
Я оттого, что обкрадена, - воровата,
Я оттого, что оболгана, стала лгуньей.
Ой, перемерло во мне несколько поколений
Добрых порывов, будто бы молодцев добрых…
Ой, мое небо в громах, в молниях, в пене,
Не задавай мне своих вопросов подробных.
7 июня 2006
Покамест, поскольку только написано, нравится. Так бывает частенько, а после посмотришь - муторно станет. Но не буду себе портить признаньями радость хотя бы в эти минуты. […]
[…] Так спокойно, что написалось стихотворение, третья строка, которого вертелась в голове перед сном. Так часто бывало, - что-то поет в тебе единственной строкой, а проснешься - и записываешь целое стихотворение. Вот оно:
* * *
Ой, неужели гром прочищает горло,
Чтобы спросить меня, молниями сверкая:
Ой, почему так много в тебе перемёрло,
Будто ты не человек, а страна какая?
Ой, для чего мне задан вопрос на засыпку?
Я и сама не знаю своих владений.
Ой, из Китая ветер сносит мою улыбку,
Ветер персидский хлещет по лбу сиренью.
И до того тяжела облаков мокрая вата,
Что я мечтаю разжиться на зиму шкуркою куньей.
Я оттого, что обкрадена, - воровата,
Я оттого, что оболгана, стала лгуньей.
Ой, перемерло во мне несколько поколений
Добрых порывов, будто бы молодцев добрых…
Ой, мое небо в громах, в молниях, в пене,
Не задавай мне своих вопросов подробных.
7 июня 2006
Покамест, поскольку только написано, нравится. Так бывает частенько, а после посмотришь - муторно станет. Но не буду себе портить признаньями радость хотя бы в эти минуты. […]