19 ноября. Кирилл Ковальджи
пара стихов 2015-го года.
МОСКОВСКОЕ ПРОСТРАНСТВО
Куда я забрёл, Боже мой?
Попроще хотел, покороче,
а к площади выбрался к ночи.
Москву не пройти по прямой.
Москва - как сугробы зимой,
в ней белые пятна, подвохи,
все хитросплетенья эпохи
и зодчего почерк хмельной.
Корить ли старушку Москву
за кольца, узлы и развязки?
В ней нет прямизны по указке,
как нет у извилин в мозгу.
Вдруг вытащит из-под полы
то церковь, то дом современный.
Не выпрямить Кривоколенный,
не переупрямить валы.
Москва, как улитка, кругла, -
кривого пространства лекало
недаром на свет извлекало
излучины и купола.
Петра от себя прогнала -
пускай себе самодовольно,
расчерченный прямоугольно,
летит Петербург, как стрела!
С Москвою нельзя напрямик:
согнула она ненароком
подковою Запад с Востоком
в непознанный свой материк.
В её зеркалах двойники,
двуглавый двоится, как Янус,
и водит проспектами за нос,
скрывая хитро тупики.
Ныряй торопливо в метро,
пари в облаках самолетом,
но знай: у Садовых -- нутро,
известное лишь пешеходам.
Пускай городской нелюдим
Москву замечает всё реже,
зато открывает приезжий
её как предсказанный Рим.
Подумай про участь умов
в изгибах московских историй,
смотри, как дымит крематорий,
постой у родильных домов,
где звонкий младенческий крик
вещает на зависть пророкам,
что втянутся Запад с Востоком
в московский кривой материк.
ПЕРЕДЕЛКИНСКОЕ
Сюда от станции недолго -
вдоль кладбища через мосток
тропой до дачного посёлка...
Не виноват я, видит Бог!
Усталым стал и невесёлым,
и рассказать хотел сосне,
что начал к будущим глаголам
примеривать частицу «не».
Полвека ждали эти сосны,
пока по свету я кружил
и сыпал пепел папиросный
(я «Беломор» тогда курил).
Теперь и сам сосной под солнцем
я среди сосенок стою,
и сколько жизней, словно кольца,
я уместил в одну свою!
Немало прожил и неплохо,
вот книги, дом, друзья, родня...
Но как поймёт душа-дурёха,
что лес - он лес и без меня?
Не обещайте мне как другу,
что есть надличная спираль,
да, есть, но я очерчен кругом,
за ним - не я, иная даль...
Я подхожу к черте последней, -
а вдруг, травинку теребя,
я встречу на тропинке летней
двадцатилетнего себя!
- Привет!
- Откуда ты?
- Отсюда...
Садится солнце. Скоро тьма...
Не отнимайте веру в чудо,
Не прибавляйте мне ума!
19 ноября 2015, Ковальджи Кирилл
МОСКОВСКОЕ ПРОСТРАНСТВО
Куда я забрёл, Боже мой?
Попроще хотел, покороче,
а к площади выбрался к ночи.
Москву не пройти по прямой.
Москва - как сугробы зимой,
в ней белые пятна, подвохи,
все хитросплетенья эпохи
и зодчего почерк хмельной.
Корить ли старушку Москву
за кольца, узлы и развязки?
В ней нет прямизны по указке,
как нет у извилин в мозгу.
Вдруг вытащит из-под полы
то церковь, то дом современный.
Не выпрямить Кривоколенный,
не переупрямить валы.
Москва, как улитка, кругла, -
кривого пространства лекало
недаром на свет извлекало
излучины и купола.
Петра от себя прогнала -
пускай себе самодовольно,
расчерченный прямоугольно,
летит Петербург, как стрела!
С Москвою нельзя напрямик:
согнула она ненароком
подковою Запад с Востоком
в непознанный свой материк.
В её зеркалах двойники,
двуглавый двоится, как Янус,
и водит проспектами за нос,
скрывая хитро тупики.
Ныряй торопливо в метро,
пари в облаках самолетом,
но знай: у Садовых -- нутро,
известное лишь пешеходам.
Пускай городской нелюдим
Москву замечает всё реже,
зато открывает приезжий
её как предсказанный Рим.
Подумай про участь умов
в изгибах московских историй,
смотри, как дымит крематорий,
постой у родильных домов,
где звонкий младенческий крик
вещает на зависть пророкам,
что втянутся Запад с Востоком
в московский кривой материк.
ПЕРЕДЕЛКИНСКОЕ
Сюда от станции недолго -
вдоль кладбища через мосток
тропой до дачного посёлка...
Не виноват я, видит Бог!
Усталым стал и невесёлым,
и рассказать хотел сосне,
что начал к будущим глаголам
примеривать частицу «не».
Полвека ждали эти сосны,
пока по свету я кружил
и сыпал пепел папиросный
(я «Беломор» тогда курил).
Теперь и сам сосной под солнцем
я среди сосенок стою,
и сколько жизней, словно кольца,
я уместил в одну свою!
Немало прожил и неплохо,
вот книги, дом, друзья, родня...
Но как поймёт душа-дурёха,
что лес - он лес и без меня?
Не обещайте мне как другу,
что есть надличная спираль,
да, есть, но я очерчен кругом,
за ним - не я, иная даль...
Я подхожу к черте последней, -
а вдруг, травинку теребя,
я встречу на тропинке летней
двадцатилетнего себя!
- Привет!
- Откуда ты?
- Отсюда...
Садится солнце. Скоро тьма...
Не отнимайте веру в чудо,
Не прибавляйте мне ума!
19 ноября 2015, Ковальджи Кирилл