В день рождения Юлия Даниэля (1925 - 1988)
несколько его стихотворений.
НА РИНГЕ
Я вышел, боксом не владея,
Рискнув удачливой судьбой.
Не звал ни Бога, ни людей я -
И проиграл до боя бой.
Толпа - грохочущая прорва,
Перчатки - парою гранат ...
Удар! Я смят, отброшен, взорван
И спину мне обжег канат.
Удар! Бесстрастно смотрят судьи,
Как дышит Голая душа,
Как до моей до тайной сути
Добрался мастер не спеша.
О н - бог. Его движенья четки,
Как протоколы - без прикрас,
И ставят черные перчатки
Удары - точки после фраз.
Мне от беды не отвертеться,
Меня везде достанет плеть,
А все ж не будет полотенце
У ног, постыдное, белеть!
Я жду: сейчас меня накажут
За дерзость и за простоту.
Ну что же - бей ! Пускай нокаут
Под схваткой подведет черту.
Я поражение любое
Приму, зажав зубами крик,
Не для победы, а для боя
Я шел на ринг.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
И я пришёл. И, севши у стола,
Проговорил заветное: «Я дома»;
И вдруг дыра оконного проёма
В меня, как наваждение, вошла.
Беда вдовства, сиротства и тоски
Бок о бок села, руку мне пожала,
И копоть отпылавшего пожара
С измятых стен плеснула мне в зрачки.
Здесь шли бои. Здесь кровное моё
Держало фронт и раны бинтовало,
Здесь день за днём с усмешкой бедовало
И маялось окопное житьё.
Здесь властвовал непрочности закон,
Он уцелел, он властен и поныне.
И воздух здесь, как водка на полыни,
Глотай его, горяч и горек он.
И я пошёл по битому стеклу
К тому углу, где в клочьях писем наших
Губной помады медный карандашик,
Как стреляная гильза, на полу.
И голос твой пронесся и затих,
И прозвучал, и смолкнул шелест платья;
О, где мне взять горючие проклятья
И причитанья прадедов моих?..
...Полы натёрты. Весел цвет вина.
Промыты окна. Свеж букет осенний.
Для новых бед и новых потрясений
Готово всё. Не кончена война.
СТИХИ О ВОДЕ
Она добра, она нежна,
Она не лжет, не изменяет,
Всех милует, всё извиняет -
Так сострадательна она.
Не учит и не пристает,
А попросту над нами плачет
И наши слезы, плача, прячет,
Смывать их не перестает.
Я так устал от правоты
Земли, и воздуха, и света,
Твердящих заклинанье это:
«Обязан ты, обязан ты! .. »
Ну да,- их логика тверда,
И я ведь верил ей вначале ...
Ах, унеси мои печали,
Уйми их, добрая вода!
Войди в меня, как в пряжу нить,
И дай войти в твое сиянье,
Чтоб слово милое «слИянье»
К его истокам возвратить.
Размой прямолинейность дней,
Пролепечи о дальнем лете ...
Ты изо всех стихий на свете
Всего нужней, всего нежней.
СОТВОРЕНИЕ КУВШИНА
О, вечная мука гончарного круга,
Творца и творенья отчаянный бой !
Из праха, из глины, замешанной круто,
Рождается тело, познавшее боль.
Струится под пальцами потная глина,
Тоскует отброшенный лишний ломоть ...
Как страшно рождаться ! Нагая, без грима,
Вздымается ввысь бессловесная плоть.
Куда от тебя убежать, испытанье
Огнем и водою? .. Но кончится суд,
И будет звенеть благодарностью тайной
Измученный, злой, сотворенный сосуд.
Он заново создан и послан на землю,
В родной и опасный земной неуют;
Кто знает, какому он глянется зелью,
Какое вино в него люди нальют ...
Но как бы и что бы судьба ни решала б -
Он Мастером вылеплен. И до конца
В задумчивом отзвуке, в теле шершавом
Пребудет рука и дыханье творца.
НА РИНГЕ
Я вышел, боксом не владея,
Рискнув удачливой судьбой.
Не звал ни Бога, ни людей я -
И проиграл до боя бой.
Толпа - грохочущая прорва,
Перчатки - парою гранат ...
Удар! Я смят, отброшен, взорван
И спину мне обжег канат.
Удар! Бесстрастно смотрят судьи,
Как дышит Голая душа,
Как до моей до тайной сути
Добрался мастер не спеша.
О н - бог. Его движенья четки,
Как протоколы - без прикрас,
И ставят черные перчатки
Удары - точки после фраз.
Мне от беды не отвертеться,
Меня везде достанет плеть,
А все ж не будет полотенце
У ног, постыдное, белеть!
Я жду: сейчас меня накажут
За дерзость и за простоту.
Ну что же - бей ! Пускай нокаут
Под схваткой подведет черту.
Я поражение любое
Приму, зажав зубами крик,
Не для победы, а для боя
Я шел на ринг.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
И я пришёл. И, севши у стола,
Проговорил заветное: «Я дома»;
И вдруг дыра оконного проёма
В меня, как наваждение, вошла.
Беда вдовства, сиротства и тоски
Бок о бок села, руку мне пожала,
И копоть отпылавшего пожара
С измятых стен плеснула мне в зрачки.
Здесь шли бои. Здесь кровное моё
Держало фронт и раны бинтовало,
Здесь день за днём с усмешкой бедовало
И маялось окопное житьё.
Здесь властвовал непрочности закон,
Он уцелел, он властен и поныне.
И воздух здесь, как водка на полыни,
Глотай его, горяч и горек он.
И я пошёл по битому стеклу
К тому углу, где в клочьях писем наших
Губной помады медный карандашик,
Как стреляная гильза, на полу.
И голос твой пронесся и затих,
И прозвучал, и смолкнул шелест платья;
О, где мне взять горючие проклятья
И причитанья прадедов моих?..
...Полы натёрты. Весел цвет вина.
Промыты окна. Свеж букет осенний.
Для новых бед и новых потрясений
Готово всё. Не кончена война.
СТИХИ О ВОДЕ
Она добра, она нежна,
Она не лжет, не изменяет,
Всех милует, всё извиняет -
Так сострадательна она.
Не учит и не пристает,
А попросту над нами плачет
И наши слезы, плача, прячет,
Смывать их не перестает.
Я так устал от правоты
Земли, и воздуха, и света,
Твердящих заклинанье это:
«Обязан ты, обязан ты! .. »
Ну да,- их логика тверда,
И я ведь верил ей вначале ...
Ах, унеси мои печали,
Уйми их, добрая вода!
Войди в меня, как в пряжу нить,
И дай войти в твое сиянье,
Чтоб слово милое «слИянье»
К его истокам возвратить.
Размой прямолинейность дней,
Пролепечи о дальнем лете ...
Ты изо всех стихий на свете
Всего нужней, всего нежней.
СОТВОРЕНИЕ КУВШИНА
О, вечная мука гончарного круга,
Творца и творенья отчаянный бой !
Из праха, из глины, замешанной круто,
Рождается тело, познавшее боль.
Струится под пальцами потная глина,
Тоскует отброшенный лишний ломоть ...
Как страшно рождаться ! Нагая, без грима,
Вздымается ввысь бессловесная плоть.
Куда от тебя убежать, испытанье
Огнем и водою? .. Но кончится суд,
И будет звенеть благодарностью тайной
Измученный, злой, сотворенный сосуд.
Он заново создан и послан на землю,
В родной и опасный земной неуют;
Кто знает, какому он глянется зелью,
Какое вино в него люди нальют ...
Но как бы и что бы судьба ни решала б -
Он Мастером вылеплен. И до конца
В задумчивом отзвуке, в теле шершавом
Пребудет рука и дыханье творца.