14 июня. Обращаясь к другим именам-2
Продолжу тему, здесь - обращения из нашего времени.
5.
Я люблю художника Ван Гога -
он сразил меня и покорил
тем, что в этой жизни очень много
странствовал, безумствовал, творил.
Этот гениальный шизофреник
с детской впечатлительной душой
по миру без дома и без денег
шёл своей дорогою большой.
И вела большая та дорога
сквозь поля земные и леса
нищего художника Ван Гога
к горизонту - прямо в небеса.
Он. уже больной и одноухий,
брал за высотою высоту
в творчестве. И телом был и духом
предан только кисти и холсту.
В доме скорби, в дни душевной боли,
он, колпак дурацкий теребя,
представлял в широком жёлтом поле,
в солнечных подсолнухах - себя.
Отгоняя ту - с косой, косую,
озирая мысленно межу,
думал: "Я то поле нарисую!"
Поправлял себя: "Отображу"
И - отобразил... И чтят Ван Гога,
у его "Подсолнухов" стоят
все народы: гога и магога,
русский, украинец и бурят.
Ах, как это горестно и сладко,
и какая правильная смерть:
творчеству отдаться без остатка,
в вдохновенья пламени сгореть,
чокнуться, сойти с ума, свихнуться,
ухо отхватить себе ножом.
А потомки после разберутся -
кто был гений, ну а кто - пижон.
Вот пример служенья Музе, Богу -
тем творцам, кто беден и гоним.
...Я люблю художника Ван Гога,
молча преклоняюсь перед ним.
14 июня 2003, «Ван Гогу», Александр Росков, Roscov
6.
вот, начиталась писем Тургенева к Виардо, прониклась и написала такое:
Замкнулся круг у дальних берегов.
Глядит в окно, берёт перо и пишет:
«Мой милый друг! Я беден, как Иов. Я не смогу добраться до Парижа…
У нас зима, усадьбу занесло. Маман больна, не в духе день и вечер.
Осталось ждать, когда придёт тепло, и верить в то, что Вас я снова встречу.
Я так живу, как будто сквозь туман… Пишу романс… смешно Вам?.. правда, странно…
и в ускользаньи образов и тайн все дни не отхожу от фортепьяно…
В России климат в декабре суров, Ваш климат и Ваш дом мне боле близок.
Как там Луи?.. Надеюсь, что здоров. Поклон ему и маленькой Луизе…»
«…Вы снитесь мне… Печальная судьба. Но что судьба и долгие дороги,
и что бы сам я значил для себя, когда б не Вы и голос Ваш далёкий?..
Я жил в глуши и избегал молвы, я много ездил, был в своей заботе…
Переверну страницу - снова Вы, гляжу в окно - по саду Вы идёте.
Так первый луч от медленной зари в окно вползая, ищет Вас напрасно…
Проходят дни, минуют декабри - в несчастности без Вас я Вами счастлив.
…Прощайте, милый друг и ангел мой! Вы здесь, со мной, Вы рядом, а не где-то…
Я завтра снова Вам пошлю письмо,
и снова не посмею ждать ответа»
14 июня 2015 года, «долгие дни Ивана Сергеевича», Мария Махова, mahavam
5.
Я люблю художника Ван Гога -
он сразил меня и покорил
тем, что в этой жизни очень много
странствовал, безумствовал, творил.
Этот гениальный шизофреник
с детской впечатлительной душой
по миру без дома и без денег
шёл своей дорогою большой.
И вела большая та дорога
сквозь поля земные и леса
нищего художника Ван Гога
к горизонту - прямо в небеса.
Он. уже больной и одноухий,
брал за высотою высоту
в творчестве. И телом был и духом
предан только кисти и холсту.
В доме скорби, в дни душевной боли,
он, колпак дурацкий теребя,
представлял в широком жёлтом поле,
в солнечных подсолнухах - себя.
Отгоняя ту - с косой, косую,
озирая мысленно межу,
думал: "Я то поле нарисую!"
Поправлял себя: "Отображу"
И - отобразил... И чтят Ван Гога,
у его "Подсолнухов" стоят
все народы: гога и магога,
русский, украинец и бурят.
Ах, как это горестно и сладко,
и какая правильная смерть:
творчеству отдаться без остатка,
в вдохновенья пламени сгореть,
чокнуться, сойти с ума, свихнуться,
ухо отхватить себе ножом.
А потомки после разберутся -
кто был гений, ну а кто - пижон.
Вот пример служенья Музе, Богу -
тем творцам, кто беден и гоним.
...Я люблю художника Ван Гога,
молча преклоняюсь перед ним.
14 июня 2003, «Ван Гогу», Александр Росков, Roscov
6.
вот, начиталась писем Тургенева к Виардо, прониклась и написала такое:
Замкнулся круг у дальних берегов.
Глядит в окно, берёт перо и пишет:
«Мой милый друг! Я беден, как Иов. Я не смогу добраться до Парижа…
У нас зима, усадьбу занесло. Маман больна, не в духе день и вечер.
Осталось ждать, когда придёт тепло, и верить в то, что Вас я снова встречу.
Я так живу, как будто сквозь туман… Пишу романс… смешно Вам?.. правда, странно…
и в ускользаньи образов и тайн все дни не отхожу от фортепьяно…
В России климат в декабре суров, Ваш климат и Ваш дом мне боле близок.
Как там Луи?.. Надеюсь, что здоров. Поклон ему и маленькой Луизе…»
«…Вы снитесь мне… Печальная судьба. Но что судьба и долгие дороги,
и что бы сам я значил для себя, когда б не Вы и голос Ваш далёкий?..
Я жил в глуши и избегал молвы, я много ездил, был в своей заботе…
Переверну страницу - снова Вы, гляжу в окно - по саду Вы идёте.
Так первый луч от медленной зари в окно вползая, ищет Вас напрасно…
Проходят дни, минуют декабри - в несчастности без Вас я Вами счастлив.
…Прощайте, милый друг и ангел мой! Вы здесь, со мной, Вы рядом, а не где-то…
Я завтра снова Вам пошлю письмо,
и снова не посмею ждать ответа»
14 июня 2015 года, «долгие дни Ивана Сергеевича», Мария Махова, mahavam