17 февраля. Свет в сумерках
С слияньем дня и мглы ночной
Бывают странные мгновенья,
Когда слетают в мир земной
Из мира тайного виденья...
Скользят в тумане темноты
Обрывки мыслей... клочья света.
И бледных образов черты,
Забытых меж нигде и где-то...
И сердце жалостью полно,
Как будто жжет его утрата
Того, что было так давно...
Что было отжито когда-то...
17 февраля 1894, «Сумерки», Мирра Лохвицкая.
Ярким солнцем, синей далью
В летний полдень любоваться -
Непонятною печалью
Дали солнечной терзаться...
Кто поймет, измерит оком,
Что за этой синей далью?
Лишь мечтанье о далеком
С непонятною печалью...
17 февраля 1900, Александр Блок.
Собирая любимых в путь,
Я им песни пою на память -
Чтобы приняли как-нибудь,
Что когда-то дарили сами.
Зеленеющею тропой
Довожу их до перекрестка.
Ты без устали, ветер, пой,
Ты, дорога, не будь им жесткой!
Туча сизая, слез не лей,-
Как на праздник они обуты!
Ущеми себе жало, змей,
Кинь, разбойничек, нож свой лютый.
Ты, прохожая красота,
Будь веселою им невестой.
Потруди за меня уста,-
Наградит тебя Царь Небесный!
Разгорайтесь, костры, в лесах,
Разгоняйте зверей берложьих.
Богородица в небесах,
Вспомяни о моих прохожих!
17 февраля 1916, Марина Цветаева ( посвящение Осипу Мандельштаму).
В том далеке, куда нам нет возврата,
проходит время мимо циферблата,
и нет печали, только блик в окне.
И белое уже не станет тёмным,
и луч играет за стеклом оконным,
и за окном кружится первый снег,
в том далеке, где прошлое прозрачно,
а будущее видится иначе,
и лёгок долгий путь, и крепок сон,
там, где рожок поёт над полем тонко,
и мать качает на руках ребёнка,
и мягкий свет незрим и невесом,
в том далеке, где мы чутки и немы,
в том зыбком сне, куда уходим все мы,
где нет преград и боли нет на дне,
там, где смолкает день и волен вечер,
и ночь, как плед, окутывает плечи,
и нет печали, и сомнений нет,
в том далеке, где прячется ранимо
всё то, что было-небыло и мнимо
всё то, что втайне, в выдохе, во мгле,
всё то, во что мы верили когда-то,
запоминая отблески заката,
не замечая промелькнувших лет,
вот там, в почти заоблачном изгнанье,
поэт умножит дни на расстоянья,
и рассмеётся искренне в душе,
вот там уходят в небеса высоко
все голоса, что слышны издалёка,
и края нет, и боли нет уже.
17 февраля 2016, Мария Махова, mahavam
Бывают странные мгновенья,
Когда слетают в мир земной
Из мира тайного виденья...
Скользят в тумане темноты
Обрывки мыслей... клочья света.
И бледных образов черты,
Забытых меж нигде и где-то...
И сердце жалостью полно,
Как будто жжет его утрата
Того, что было так давно...
Что было отжито когда-то...
17 февраля 1894, «Сумерки», Мирра Лохвицкая.
Ярким солнцем, синей далью
В летний полдень любоваться -
Непонятною печалью
Дали солнечной терзаться...
Кто поймет, измерит оком,
Что за этой синей далью?
Лишь мечтанье о далеком
С непонятною печалью...
17 февраля 1900, Александр Блок.
Собирая любимых в путь,
Я им песни пою на память -
Чтобы приняли как-нибудь,
Что когда-то дарили сами.
Зеленеющею тропой
Довожу их до перекрестка.
Ты без устали, ветер, пой,
Ты, дорога, не будь им жесткой!
Туча сизая, слез не лей,-
Как на праздник они обуты!
Ущеми себе жало, змей,
Кинь, разбойничек, нож свой лютый.
Ты, прохожая красота,
Будь веселою им невестой.
Потруди за меня уста,-
Наградит тебя Царь Небесный!
Разгорайтесь, костры, в лесах,
Разгоняйте зверей берложьих.
Богородица в небесах,
Вспомяни о моих прохожих!
17 февраля 1916, Марина Цветаева ( посвящение Осипу Мандельштаму).
В том далеке, куда нам нет возврата,
проходит время мимо циферблата,
и нет печали, только блик в окне.
И белое уже не станет тёмным,
и луч играет за стеклом оконным,
и за окном кружится первый снег,
в том далеке, где прошлое прозрачно,
а будущее видится иначе,
и лёгок долгий путь, и крепок сон,
там, где рожок поёт над полем тонко,
и мать качает на руках ребёнка,
и мягкий свет незрим и невесом,
в том далеке, где мы чутки и немы,
в том зыбком сне, куда уходим все мы,
где нет преград и боли нет на дне,
там, где смолкает день и волен вечер,
и ночь, как плед, окутывает плечи,
и нет печали, и сомнений нет,
в том далеке, где прячется ранимо
всё то, что было-небыло и мнимо
всё то, что втайне, в выдохе, во мгле,
всё то, во что мы верили когда-то,
запоминая отблески заката,
не замечая промелькнувших лет,
вот там, в почти заоблачном изгнанье,
поэт умножит дни на расстоянья,
и рассмеётся искренне в душе,
вот там уходят в небеса высоко
все голоса, что слышны издалёка,
и края нет, и боли нет уже.
17 февраля 2016, Мария Махова, mahavam