4 февраля. Пора прихода
по стихам нашего времени.
Выйду ли в поле, заросшее ёлкою,
Выпьем ли горькой вдвоём,
Птица в груди засвистит и защёлкает
Всё о своём, о своём.
Рубит концы ли душа наболевшая,
Льёт ли студёной водой,
Сердце свистит, как скворцы прилетевшие
В грушевый сад молодой.
С горького хмеля да сладкого солода
Так ли на сердце пьяно?
Стыдно бывало заплакать мне смолоду -
Слёз не стыжусь я давно.
Выйду по утру да стану похаживать
Подле гусиных болот.
Жизнь мне бесхозную поздно налаживать,
Свой городить огород.
Гладкой оградки наладка похерена,
Пущено всё кувырком.
Верною мерой судьба перемерена -
Сладким родным языком.
И ни о ком тут моё гореваньице,
Раз ни кола, ни креста.
Здравствуйте-здравствуйте и до свиданьица,
Милого края места.
4 февраля 2010 года, Алексей Ивантер
Придет пора корзину взять и нож,
И прекратив порожние турусы,
Обрезав лямки повседневных нош,
Купить один билет до Старой Рузы,
Добраться до окраины и там
По улочке расхристанной и сонной
На радость всем собакам и котам
Пройтись еще внушительной персоной,
Явить собой столичный форс и класс,
Остановиться как бы ненароком
И вспышки любопытных женских глаз
Небрежною спиной поймать из окон...
И далее, зайдя в прозрачный лес,
Где обитают белые и грузди,
Почувствовать, как новый интерес
Чуть-чуть разбавит вкус осенней грусти...
И закурив, глядеть из-под руки,
Устало примостившись на откосе,
Как темное течение реки
Куда-то листья желтые уносит.
4 февраля 2012 года, «Придет пора», Игорь Царев
***
Я лечу над сумеречной землёй,
а внизу родные стоят и плачут…
И не знаю, что же стряслось со мной,
только хорошо мне, а это значит
я теперь как облако, снег, скворец,
и над голым садом моё круженье -
не начало нового, не конец,
благодаренье.
4 февраля 2015 года, Сергей Пагын
***
Не знаю, как позвать моих учителей.
Хотя они со мной. Но всё-таки далёко.
Хоть бейся, хоть рыдай, хоть вовсе околей...
Не нахожу тех мест, где мне не одиноко.
Как птица, головой беспомощно верчу.
Оглядываю даль, осматриваю город.
И всё-таки опять к Ваганькову лечу.
Ошейник потеряв, расстёгивая ворот.
Не знаю как позвать. Ни летом, ни зимой.
От белых хризантем, от розочек в горшочке -
Никто ещё не встал и не пришёл домой,
Лежали и лежат себе поодиночке.
Любимые мои. Последние мои.
Такие, от кого - моя манера птичья.
Не знаю как тут быть. Зови и не зови -
Проблема языка. Проблема безъязычья.
4 февраля 2016, Вероника Долина.
Выйду ли в поле, заросшее ёлкою,
Выпьем ли горькой вдвоём,
Птица в груди засвистит и защёлкает
Всё о своём, о своём.
Рубит концы ли душа наболевшая,
Льёт ли студёной водой,
Сердце свистит, как скворцы прилетевшие
В грушевый сад молодой.
С горького хмеля да сладкого солода
Так ли на сердце пьяно?
Стыдно бывало заплакать мне смолоду -
Слёз не стыжусь я давно.
Выйду по утру да стану похаживать
Подле гусиных болот.
Жизнь мне бесхозную поздно налаживать,
Свой городить огород.
Гладкой оградки наладка похерена,
Пущено всё кувырком.
Верною мерой судьба перемерена -
Сладким родным языком.
И ни о ком тут моё гореваньице,
Раз ни кола, ни креста.
Здравствуйте-здравствуйте и до свиданьица,
Милого края места.
4 февраля 2010 года, Алексей Ивантер
Придет пора корзину взять и нож,
И прекратив порожние турусы,
Обрезав лямки повседневных нош,
Купить один билет до Старой Рузы,
Добраться до окраины и там
По улочке расхристанной и сонной
На радость всем собакам и котам
Пройтись еще внушительной персоной,
Явить собой столичный форс и класс,
Остановиться как бы ненароком
И вспышки любопытных женских глаз
Небрежною спиной поймать из окон...
И далее, зайдя в прозрачный лес,
Где обитают белые и грузди,
Почувствовать, как новый интерес
Чуть-чуть разбавит вкус осенней грусти...
И закурив, глядеть из-под руки,
Устало примостившись на откосе,
Как темное течение реки
Куда-то листья желтые уносит.
4 февраля 2012 года, «Придет пора», Игорь Царев
***
Я лечу над сумеречной землёй,
а внизу родные стоят и плачут…
И не знаю, что же стряслось со мной,
только хорошо мне, а это значит
я теперь как облако, снег, скворец,
и над голым садом моё круженье -
не начало нового, не конец,
благодаренье.
4 февраля 2015 года, Сергей Пагын
***
Не знаю, как позвать моих учителей.
Хотя они со мной. Но всё-таки далёко.
Хоть бейся, хоть рыдай, хоть вовсе околей...
Не нахожу тех мест, где мне не одиноко.
Как птица, головой беспомощно верчу.
Оглядываю даль, осматриваю город.
И всё-таки опять к Ваганькову лечу.
Ошейник потеряв, расстёгивая ворот.
Не знаю как позвать. Ни летом, ни зимой.
От белых хризантем, от розочек в горшочке -
Никто ещё не встал и не пришёл домой,
Лежали и лежат себе поодиночке.
Любимые мои. Последние мои.
Такие, от кого - моя манера птичья.
Не знаю как тут быть. Зови и не зови -
Проблема языка. Проблема безъязычья.
4 февраля 2016, Вероника Долина.