17 сентября. Михаил Свищёв. Стихи в свой день рождения

[vazart]

Стряхнув лапшу с раздёрганных ушей,
у плеера натягиваю провод,
как хороши, как свежи сорок шесть -
единственный невыдуманный повод
для печени косплеить фуа-гра,
для водки - навещать её как прежде,
чем ближе, тем отчетливее край,
тем песенка в наушниках безбрежней.

17 сентября 2015, Михаил Свищёв.

Молиться поздно, поздно каяться -
сквозь хор застывших телемачт
на двор притихший надвигается
как на страну финальный матч
фабричным швом, резиной пористой
влетев в разбитое окно
гроза - зависнет и напорется
футбольным мячиком на нож,
и сквозь прореху в туче кожаной
засвищет солнце в два луча,
и без зонта пойду встревожено
последний паспорт получать.

17 сентября 2014, «45», Михаил Свищёв.
Трехлитровым стеклом,
на пару закалённым,
остывает рассол;
не успев подрасти,
малосольный огурчик
взрослеет в солёный -
то природный процесс,
что нельзя подсластить.

В банке узенький вход
и заманчивый выход
(сухогрузом в тумане
гуди - не гуди),
чтобы лёгкий мой вдох,
так похожий на выдох,
растворился в её
полудетской груди.

Чтобы сердце опять,
то ладонью, то горстью
на полночном шоссе
тормознув жигули,
удрало из гостей
в несусветные гости,
под простой разговор
«закурю? - закури».

Я умел отличить
молоко от обрата -
равнодушной трубой
по безрыбной Москве
всё в природу всегда
возвращалось обратно
непохожим на вкус,
обонянье и цвет.

И за это, друзья
и поэты-братушки,
принесите
не мёд,
не рахат,
не нугу,
но большую
под бок
с кислородом подушку,
если музу я больше
надуть
не смогу.

17 сентября 2013, «Сорок четыре», Михаил Свищёв.