(no subject)

Dec 17, 2009 00:45

Пасмурно. Мертвый сезон сидит у моря в полосатом шезлонге.
С поднятым воротником пальто с грубым колючим ворсом.
Ветер стрижет с берега пену желтую, как шерсть на болонке.
Шесть часов вечера. Ужин в пансионате. Клюквенным морсом
Запивая ванильную булку, сосед по столику жалуется на боли
В суставах и пояснице, бессонницу и дожди - в феврале-то...
Дамы в вязаных кофтах обсуждают что лучше спасает от моли -
Апельсинные корки или сушеная пижма, собранная по лету.
Утром оденутся, спустятся к завтраку. После пойдут смотреть
Чаек на взморье. И какая-то девочка, беззаботно махнув веткой
В сторону человека в шезлонге, спросит: "Это и есть - смерть?"
И они ответят: "Нет, это просто мертвый сезон. Такой сезон, детка..."
Previous post Next post
Up